tag:blogger.com,1999:blog-62137217853194784192024-02-21T06:50:55.040-08:00CUENTOS DE RICHAR PRIMOCuentos de libros como "Epistolario de Javier", "Lima a Tientas", "Cuentos de la ciudad" y otra coleccionesRíchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-79012982312801569822015-12-16T08:44:00.001-08:002015-12-16T09:06:37.994-08:00DE "CUENTOS DE LA CIUDAD"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoTitle">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></div>
<div class="MsoTitle" style="text-align: center;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></span>
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><b><span style="font-size: large;">LA MALDICIÓN DEL CAPITÁN</span></b><span style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih181nEfFnIc0Kn2FL1ZS_LEUvyEaSJk2mgErvvwbSFBrHe-Us0EzXQwXy73fWzMoIrsv0tsjfZzJaCoPw4p68DJtYgFVqejUn8VnSHOrRynYKHzBtulB34CzDOFqmABbbwliArkwzpLom/s1600/cuentos+de+la+ciudad.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih181nEfFnIc0Kn2FL1ZS_LEUvyEaSJk2mgErvvwbSFBrHe-Us0EzXQwXy73fWzMoIrsv0tsjfZzJaCoPw4p68DJtYgFVqejUn8VnSHOrRynYKHzBtulB34CzDOFqmABbbwliArkwzpLom/s320/cuentos+de+la+ciudad.jpg" width="202" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "calibri" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><b><span style="font-size: large;"><br /></span></b></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"> -<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Espera,
Isaac, no abras - dijo Mateo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"> -<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">¿Qué
pasa, ahora? - preguntó Isaac. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"> -<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Allí
están otra vez.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 21.3pt; text-indent: -21.3pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"> -<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> </span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">¡No
puede ser! - exclamó Isaac y retiró la mano del picaporte con un movimiento
rápido y asustado - ¿Estás seguro?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 21.3pt; text-indent: -21.3pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"> -<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;"> </span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Sí.
Están en el techo – respondió Mateo, mirando hacia arriba, a la techumbre de
calaminas oxidadas y vigones carcomidos que se extendía sobre ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 21.3pt; text-indent: -21.3pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"> -<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Pero,
Mateo, ¿cómo es que lo saben?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 21.3pt; text-indent: -21.3pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"> -<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">No sé - contestó Mateo, con la voz casi como un
susurro -; pero están por allí, esperándonos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 21.3pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Isaac trató de oírlos, pero no estaba seguro de que
esos ruidos - que aparecían de vez en cuando
- pudieran ser ellos o solo el viento que barría el polvo de los techos y movía
cautelosamente las cosas abandonadas en las azoteas. «Maldita la hora en que
nos metimos en esto», masculló. Luego se fijó en el rostro de su cómplice; lo
vio desencajado, pálido. El reflejo amarillento de la luz de las velas
reverberaba en sus ojos atemorizados. Isaac mismo estaba asustado. Tal vez más confundido
que asustado: pensó.</span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 21.3pt; text-indent: -21.3pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;"><br /></span>
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Son
ellos o solo estamos alucinando, Mateo – dijo él, tratando de calmar no
solamente a su cómplice, sino a él mismo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 21.3pt; text-indent: -21.3pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Son
ellos – susurró Mateo –, son ellos - con la voz amarrada, pero contundente – Ellos saben caminar así, sin hacer ruido;
pero allí están.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 21.3pt; text-indent: -21.3pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">¡Carajo!
– masculló Isaac –. Esto es una locura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 21.3pt;">
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Había dos velas que
alumbraban débilmente desde el centro de la mesa. Las flamas eran apenas unas lenguas minúsculas
y parpadeantes. A ratos, todas las cosas de la habitación se hacían muy borrosas bajo las sombras: un anaquel repleto de pomos sucios, una cocinilla
de kerosene, algunos latones oxidados, varias hileras de botellas arrinconadas
junto a una las paredes. También había otros trastes y bultos, ya
indescifrables bajo la escasa luz.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Entonces
lo que gente decía era cierto, ¿no? – dijo Mateo.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">¡Cállate! – le ordenó
Isaac – Nos metes más miedo.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">No debimos matarlo – profirió
Mateo, alterado, pero sin levantar la voz, como conteniendo las ganas de
gritar.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Nadie quiso matarlo -
alegó Isaac -.¿No entiendes? Se nos pasó la mano. No quería callarse. Alguien
se iba a dar cuenta.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Sí. Ellos se dieron
cuenta.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.5pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;">Solo entonces, Isaac tuvo la certeza de que ellos estaban moviéndose por
los techos. Finalmente, los había oído. Entre los sonidos monocordes de los
trastos de la azotea que eran empujados por el viento, y los golpes secos de
las maderas golpeándose contra los ladrillos. Allí, entre todos los ruidos de
la noche, creyó oírlos: agazapados, metódicos, calculando sus pisadas.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">No podemos quedarnos aquí toda la noche
- dijo entonces -. Los vecinos pronto se van a dar cuenta – buscó serenar su voz, tomar el control. Sacudió
a su cómplice - ¿Me oyes, Mateo? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Sí, sí te oigo, pero espérate un poco,
por favor, solo un poco – resopló Mateo –. Yo sí les tengo miedo… Quieren
vengarse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">¿Qué dices, Mateo? - exclamó Isaac - ¿Te das cuenta de lo que
estás diciendo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> Isaac era más alto. Estaba vestido con
unos pantalones de dril y una camisa oscura. Tenía ahora el cabello desgreñado
y húmedo. En el lado derecho de su rostro trigueño, había unas manchas de
sangre, sin embargo, no tenía ninguna
herida. Mateo era algo más ancho y con el cabello hirsuto, de rostro más
redondo. En el lado derecho de su camiseta verde, también había unas manchas de
sangre que ya se habían resecado <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Sí, me doy cuenta – replicó Mateo -. Y
por eso estoy asustado. Ellos lo querían y ahora están enfurecidos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> El robo lo habían planeado con mucho
cuidado. Creyeron haberlo calculado todo. Incluso habían postergado la fecha
varias veces por pequeños desajustes en los cálculos. Tenía que ser perfecto pues iba a ser el robo
grande, el robo que los iba a sacar del Cerro para siempre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> Isaac golpeó rabioso la pared y un
dolor punzante invadió sus nudillos. «Así no debía suceder». La longitud de las
velas era cada vez más corta. El triangulito que formaba la flama parpadeaba
y, a ratos, parecía extinguirse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> Entonces, cerrando los ojos, trató de oírlos otra vez. Buscó imaginarlos. Y
entonces logró advertirlos. Allí estaban: sigilosos, avanzando casi a tientas
por la techumbre irregular de calaminas, maderas y fierros. Los ojos
fosforescentes. Luego, fue un poco más allá y también alcanzó a ver el sendero terroso,
alargado y curvo que descendía por las faldas del cerro hasta la pista
principal, y vio también la hilera de casuchas que anidaban las débiles luces
de sus lámparas y velas. Imaginó, asimismo,
el cielo estrellado, cercano, tranquilo, casi lanceado por la punta cónica del
Cerro. Cuestión de abrir la puerta -
pensó - y salir corriendo sin mirar a nada ni a nadie, y bajar a toda prisa,
pero sin resbalar en los charcos que dejaban las lluvias, y correr más, hasta dejar
toda la pesadilla de esta noche, correr hasta dejar todo muy atrás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Vamos, Mateo, ya hemos esperado
bastante, salgamos de una vez – dijo Isaac.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Pero ¿por
dónde?</span><br />
<span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt;">Isaac caviló un momento. Tenía los ojos inyectados y la apariencia
de un joven débil y </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12pt; text-indent: -28.5pt;">totalmente extenuado.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Por la ventana del otro cuarto - dijo
finalmente <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Pero Isaac - replicó Mateo, temeroso,
como midiendo el volumen de sus palabras - el cuerpo del Capitán está allá. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Isaac
guardó un silencio sorpresivo por unos instantes. Luego:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Lo que está muerto ya está muerto –
respondió, estrujando fuertemente el brazo de su compañero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> Isaac y Mateo se conocían desde niños, pero solo se
hicieron amigos mucho después, en la adolescencia, mientras se encontraban, de tanto en tanto, vagando por los mismos lugares. En aquel tiempo, Mateo ya se ayudaba
como voceador para llenar los ómnibus con pasajeros en un paradero de la avenida San Juan. Trabajaba
por las mañanas y le quedaba todo el día para vagabundear. Ya no iba a la
escuela desde que había terminado la
primaria. Isaac, en cambio, aun cuando faltaba mucho, seguía yendo a la escuela y estaba por terminar la
secundaria en un pequeño colegio público del distrito. Mateo tenía padres, pero
ellos no podían ayudarlo mucho, y él no se hizo problema con eso. Cachueleaba tranquilo como llenador de ómnibus
sin extrañar el colegio. Isaac, por el contrario, era huérfano, pero vivía con
una tía materna cuyo negocio le permitía ayudarlo con los estudios sin
reclamarle gran cosa. Por eso, Isaac había llegado a la adolescencia sin mucho
control. Por alguna razón, había alimentado un sordo resentimiento casi contra todos.
Sentía que odiaba todas las formas de vida que había conocido hasta allí.
Presentía que, más allá del gran Cerro erizado de viviendas menesterosas en
donde había crecido, había un modo de vida diferente que lo estaba esperando.
Empezaron a robar pequeños objetos por
exigencia de Isaac.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Está
bien - dijo Mateo limpiándose el rostro con las palmas de sus manos -. Está
bien. Vayamos al otro cuarto - expulsó
el aire de sus pulmones con fuerza</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"> -. </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Tú
llevas la bolsa y yo la vela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> Todos los sábados, el Capitán llegaba
temprano y se encerraba desde antes de que cayera la noche. Ya no salía hasta la tarde del día
siguiente. Isaac y Mateo habían
controlado esa rutina por varias semanas, y aunque nadie se los había
confirmado, estaban seguros de que los sábados eran los días de las cuentas del
Capitán: tiene que ser, Mateo, tiene que ser.
No tiene parientes, vive peor que cualquiera, no gasta casi en nada,
vende todo lo que recoge, es más que fijo que tiene mucha plata y que la
esconde en el colchón: viejo miserable.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.8pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Hubo un tiempo en el que anduvieron con otros
vagabundos, y hasta se aunaron a una pandilla, pero al final siempre volvían a
quedarse solos. Desde el principio, Isaac se había constituido en el
jefe sin que mediara ninguna oposición por parte de su compañero. Isaac era violento, y muchas de las riñas que
habían tenido entre ellos o con los
compinches ocasionales que a veces tenían, eran originados por su
temperamento irascible y vengativo. No
solo era eso. Mateo muchas veces le reclamaba que fuera tan violento con las víctimas
a las que robaban. «Como si los odiaras,
por las puras», le increpaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.8pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Mejor
encendemos otra vela - dijo mateo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Esta
es la última - respondió Isaac. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Se
van a dar cuenta, seguro que se van a dar cuenta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Tranquilo
– lo calmó Isaac - .Te aseguro que salimos de esta - Puso una mano sobre el
hombro de su compañero -. Ya vas a ver que no pasa nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.5pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Avanzaron casi reptando hasta la puerta que daba al
segundo cuarto. Desde allí, podían salir por la ventana que daba hacia el patio
trasero, un corral abandonado que el Capitán usaba para guardar más trastos.
Luego: la calle.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Tú abre Isaac, yo te alumbro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<br /></div>
<div class="MsoBodyTextIndent2">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Al Capitán se le veía poco, pero se le
reconocía siempre, aun desde lejos. Un viejo de mediana estatura, ya algo
jorobado y con la cabeza cubierta con un desbaratado quepí de oficial. Le
decían capitán porque una de sus extravagancias más conocidas había sido usar
siempre un viejo casacón verdoso con tres líneas negras en ambas hombreras
pintadas con carboncillo. El rostro oscuro, los ojos ocultos detrás de unos
gastados lentes negros. Vagabundeaba por todos los senderos del Cerro
y por los otros altozanos de San Juan. Siempre recogiendo objetos de los
basurales o comprando a precio de remate
todos los trastos viejos a los que pudiera sacarle luego algún precio en los mercadillos
de segunda. A veces deambulaba en
triciclo y otras a pie, con un enorme costalillo que chirriaba tenebroso sobre
sus hombros. El Capitán, para muchos,
había existido siempre. Tenía esa edad indescifrable que lograban los
errabundos curtidos. Incluso el
habitante más veterano de esos barrios podía
recordarlo como el ropavejero más
escalofriante de su niñez: el Capitán de lentes negros amarrados a su cabeza
con una soguilla; el ropavejero que escarapelaba las tardes con su turbadora
presencia de espantajo. El viejo que subía
y bajaba por los caminos descalabrados del cerro,
precedido por un coro de ladridos de perros encabritados con su llegada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">- De
acuerdo, de acuerdo, yo abro, pero alúmbrame bien, no tiembles.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"> Isaac empujó
la puerta de la segunda habitación con la punta de los dedos y hubo un crujido
largo de bisagras. La luz mortecina de la vela fue entonces descubriendo,
lentamente, los fragmentos terrosos de sus paredes y luego, el colchón
despanzurrado, el catre, el perfil quebrado de un ropero, la luz plateada del
cielo filtrándose por entre las rendijas del techo desbaratado. ¿Y el viejo? ¡Carajo! ¿Y el cuerpo? La mirada de ambos para
entonces se había dirigido hacia un rincón vacío de la habitación en donde ahora solo había
unas manchas de sangre algo resecas sobre el suelo terroso. «Ya no está, Isaac, el viejo ya no está»
Estupor. Desconcierto. Turbación. Isaac
parecía aturdido. El cuerpo de Capitán ya no estaba. Mateo estaba aterrado. «Entonces
era cierto lo que decían», vociferó, «era cierto», se llevó las manos hacia sus
cabellos hirsutos: «ellos estaban con él».<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpFirst" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">¡Carajo!,
Mateo, ¿de qué hablas?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Ellos,
ellos, ¿No te das cuenta de que ellos están aquí?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">¡Cállate!
– vociferó ordenó Isaac – Los vecinos nos van a oír.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Eso
ya no importa. Ellos lo saben. Ellos se llevaron al Capitán.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpMiddle" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">El
viejo se puede haber ido solo, imbécil – interrumpió Isaac -. Quizás no estaba
muerto y al despertarse se ha escapado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="margin-left: 28.5pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">De
pronto, dejó de hablar </span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">para levantar la mirada sosprendida hacia la
techumbre de calaminas y tablas.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Óyelos - dijo Mateo - están por todas
partes.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> Una noche, Isaac contempló el camino
terroso que descendía hasta la avenida San Juan. Se quedó un largo rato observando la larga calzada de asfalto que después desembocaba en una avenida
mucho más amplia que penetraba en el hervidero de luces multicolores de la gran ciudad. Aquella vez, cogió por un brazo a su compañero y le dijo, hay que
salir de aquí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> El Capitán vivía en la parte más alta
del cerro, en una casa de adobes que la gente solía esquivar. Isaac y Mateo
habían acechado la casa del viejo varias veces. Ebrio a veces, el Capitán llegaba
a su casa dando tropezones y arrastrando
sus zapatones viejos sobre los cascajos de las veredas. A veces, balbuceaba
frases impenetrables mientras abría el candado con el que aseguraba su puerta.
En otras ocasiones, susurraba melodías extrañas. Muchos aseguraban haberlo escuchado cuando él
amenazaba a los vecinos con maldiciones y pactos con dioses extraños.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt;">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Ya están en la otra habitación – dijo
Mateo. Y ambos corrieron a cerrar la puerta. Isaac tuvo la impresión de haber
tardado una eternidad en alcanzar la puerta. La vela cayó, alumbró un poco más
y luego se apagó. Los dos se mantuvieron
apoyados contra la madera negruzca de la portezuela. Aguzaron los oídos tratando de oírlos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Esta
vez los viste ¿verdad? - preguntó Mateo, acezando. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">No vi
nada, tuve miedo y<b> </b>cerré la puerta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Por
poco, Isaac, por poco.</span><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoBodyText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;"> Dicen que entraba a su casa, que
corría el cerrojo, se quitaba el quepí, encendía el mechero de la hornilla, luego
calentaba las sobras de comida que había conseguido y los repartía en varios
platos de latón sobre el suelo de tierra
apisonada, y que luego los llamaba con susurros de animal. Dejaba sobre la mesa los objetos del costal,
contaba los billetes arrugados que extraía de sus bolsillos, los iba alisando
con las palmas mugrosas y seguía ronroneando. Le quitaba el candado a un baúl antiguo
que escondía debajo de su cama, guardaba los billetes junto a los otros fajos
de dinero, los acomodaba como podía, cerraba el baúl, y solo entonces, poco a poco, ellos comenzaban a
salir de todos los rincones: fosforescentes y sigilosos, pequeños y grandes, pugnando por un lugar
junto a los platos. Dicen que el Capitán
se acercaba a ellos cuidadosamente, doblando sus piernas para que sus manos
huesudas alcanzaran a tocar sus cuerpos rumorosos que entonces se arqueaban
dóciles y suaves. Esperaba a que terminen de comer, siempre ronroneando, y que luego todos ellos ronroneaban con él, y que entre el capitán y
ellos había una extraña relación, casi perniciosa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Tú lo odiabas, Isaac, yo no. Yo sólo quería su plata para salir de
esta miseria – le reclamó Mateo - ; pero tú en cambio querías matarlo, querías
sentirte el valiente y mira ahora.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; mso-bidi-font-size: 12.0pt;">Estás hablando huevadas, Mateo – le increpó Isaac, y quiso decir algo
más, pero se detuvo asustado porque un intenso rumor comenzó a crecer sobre las
calaminas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="margin-left: 28.5pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.8pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Esta vez, también él los había oído nítidamente, como
si arreciaran por todos los flancos: ¿Cuántos había? Las calaminas volvieron a
vibrar con más violencia, y Mateo parecía estar más aterrado. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.8pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Isaac tanteó en la oscuridad hasta encontrar la bolsa,
palpó el dinero. Volvió a amarrar la bolsa, respiró hondo. «No quería matarlo,
Mateo», dijo Isaac, «pero no quería soltar la plata», algo asustado, «yo solo quería que lo soltara»,
tratando de justificarse, «yo solo quería la plata, pero él me golpeaba, y yo
le decía que se quedará quieto, pero el viejo, nada». Isaac respiró
profundamente mientras iba recordando «y entonces el Capitán se me quedó viendo fijamente, con esos ojos
que parecían estar brillando», resopló asustado, «tú tendrías que haberlo
visto, Mateo, y entonces me entenderías, eran unos ojos como los de un animal
enfurecido» Miró, desamparado, a su compañero.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.8pt;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-left: 28.5pt; text-indent: -28.5pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-fareast-font-family: Arial; mso-no-proof: no;">-<span style="font-family: "times new roman"; font-size: 7pt; font-stretch: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt;">Salgamos,
salgamos de una vez – lo espabiló Mateo.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;"> Isaac cogió
la bolsa con fuerza y se levantó. Descorrió el pestillo de la ventana, y sin
abrirla todavía, atisbó por la rendija más baja: las débiles luces de las casas
parecían pestañear en la noche. Luego levantó, cuidadosamente, la tabla que cubría la ventana. Esperó unos
segundos, atento a lo que pudiera pasar. Se oyeron unos ladridos lejanos.
Después levantó totalmente la tabla, y
por un momento tuvo una grata sensación
de alivio. El viento de la noche tanteó frescamente su rostro.
Y cuando ya el impulso de sus piernas estaba por lanzarlo hacia afuera,
hubo algo que lo detuvo en un fragmento de tiempo insondable, algo como una
ráfaga áspera que hirió sus ojos antes de saber con exactitud la forma del
atacante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-indent: 28.8pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "arial" , sans-serif; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-no-proof: no;">Quiso cerrar la ventana, pero lo detuvo el presentimiento
de una multitud de formas rumorosas precipitándose por ella, y solo atinó a
ovillarse instintivamente, sin retirar las manos de sus ojos heridos y oyendo
confusamente el estrépito de una batalla que parecía llevarse los gritos de Mateo muy lejos, junto
con los ruidos secos de un destrozo general que ya no podía ver ni imaginar
porque sus últimos momentos de lucidez estaban copados con el confuso temor de
que unos ojos extraños, como los del Capitán, le habían arrancado la luz y la
vida.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-67765856873178622232008-04-10T16:47:00.000-07:002012-12-21T12:44:41.128-08:00DE LIMA A TIENTAS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRzB9u6ne3K2HwSxVIkUhyI26bemUdd2gCVaFSG3OF35fjQPpkU-78XcwoI1b9FY0lxvLefZx9cK31sYYBv4KmyTmoPW1ftZvrz4eGjICd7hE1SALPS1Uvr9xyOwWMPYvCgULXS-t7Yucs/s1600/cubierta+lima+a+tientas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRzB9u6ne3K2HwSxVIkUhyI26bemUdd2gCVaFSG3OF35fjQPpkU-78XcwoI1b9FY0lxvLefZx9cK31sYYBv4KmyTmoPW1ftZvrz4eGjICd7hE1SALPS1Uvr9xyOwWMPYvCgULXS-t7Yucs/s320/cubierta+lima+a+tientas.jpg" width="281" /></a></div>
<br />
<div align="center">
<strong><span style="font-size: 130%;"></span></strong></div>
<div align="center">
<strong><span style="font-size: 130%;"></span></strong></div>
<div align="center">
<strong><span style="font-size: 130%;">LA DECISIÓN DE ARTURO</span></strong></div>
<div align="justify">
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">La
pistola estaba en el primer cajón de la
cómoda. ¿Tendría tiempo para sacarla de allí? Dudó. Estaba muy lejos de la
cómoda, del otro lado de la cama, y ellos ya iban a terminar de forzar
el cerrojo de la puerta. No había tiempo para correr hasta el
mueble. Las palpitaciones de su corazón
se aceleraron. Carajo. Venían a matarlo.
¿Tal vez si se deslizaba agachado por detrás de los muebles? Pensó. No, tampoco
había tiempo. Las sombras de los dos individuos que manipulaban la
cerradura se veía nítida a través de las cortinas de la ventana.
Contuvo la respiración. Trató de pensar en otra salida con rapidez. Era seguro que no sabían que él estaba allí,
de lo contrario hubieran tratado de ser más silenciosos para abrir la
cerradura. Probablemente pensaban esperarlo dentro de la habitación y atraparlo
cuando llegara. Se aterró. Entonces pensó en la posibilidad de saltar por la
ventana que daba al patio interior. Maldijo. No se podía. Había dos pisos de
altura y, abajo, esperaba un jardín alambrado. Toda la camisa se le había
humedecido en unos cuantos segundos. Sentía flojas las piernas. ¿Si gritaba
pidiendo auxilio? Tal vez el alboroto en el edificio y el ladrido de los perros
pudieran espantarlos. Claro que no, se percató,
antes del segundo grito ya estaría muerto de un balazo.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-size: 12pt;"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Cuando
finalmente los dos hombres entraron, la habitación lucía silenciosa y
deshabitada, apenas iluminada por la luz de la calle que se filtraba por entre
las cortinas. Los hombres, después de haber cruzado el umbral, se quedaron inmóviles por unos momentos. Luego
cerraron la puerta y caminaron parsimoniosamente por la pieza como si
estuvieran familiarizándose con ella. Desde debajo de la cama, Arturo veía
parte de esas siluetas desplazarse por el cuarto: dos pares de piernas que
terminaban en botas de campaña, disimuladas dentro de la boca de unos pantalones
oscuros. El sonido de sus pasos era seco. Supo que estaban hurgando en su
closet porque sus trajes iban cayendo por el piso.
¿Buscaban algo o solo indagaban para conocer un poco las costumbres de su
futura víctima? Si buscaban algo y no lo encontraban, pensó, significaba que no
iban a matarlo de inmediato cuando la atraparan, sino luego de sacarle
información. Pero si yo no sé nada, maldijo. Escuchó que los vecinos del piso
inferior discutían por algo de la comida y que uno de ellos vociferaba que era
mejor morirse que vivir esa tragedia. ¿Por qué no subes acá, viejo pendejo? <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES" style="font-size: 12pt;">Uno de los
asesinos se sentó en la cama y él se aterró más. Los resortes de la cama
rechinaron y por un momento creyó que todo el armatoste iba a ceder. Contuvo la respiración y después de unos
segundos buscó soltar, con la mayor suavidad, el aire contenido en sus
pulmones. Los pantalones oscuros y las botas desmesuradas de su perseguidor
estaban tan cerca. El otro, que probablemente miraba por la ventana interior,
tenía las botas más gastadas.</span><span lang="ES-TRAD" style="font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿A qué hora crees que vendrá? – dijo el que estaba junto a la
ventana. Tenía la voz gruesa y un leve dejó selvático.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">No más de las once – contestó desde la cama el hombre que tenía la
voz casi como la de un niño. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Arturo trató de imaginar
la cara de esa voz infantil que contrastaba tanto con su sórdido oficio, pero
estaba muy asustado para organizar sus imágenes.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿Cómo sabes eso?</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Ese el dato que nos dio la persona que nos encargó el asunto.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿Qué mierda habrá hecho, no? – dijo el hombre del dejo selvático
luego de un rato.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Eso no importa – contestó
el otro. Después de un rato, quizás luego de darle una chupada al cigarrillo -
.Pero una cosa, Charapa, cada quien tiene lo que se merece, según en lo que se
mete.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">O sea que sí sabes.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">De todas maneras, no nos debe interesar</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Cierto, si nos pagan, no se pregunta.</span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Sintió ganas de
gritarles que él tampoco sabía por qué
lo iban a matar, que a lo mejor había una confusión, que las cosas no tenían
que ser de esa manera, que podían arreglarlo, que todo tenía un arreglo, que
por favor, en verdad, él no quería morir de esa manera. ¿De qué manera,
entonces? Cojudo. Se desesperó. Se mordió los puños para no gritar.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿A cuántos has matado hasta ahora? – dijo el hombre que miraba por
la ventana.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Por dinero a cinco.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Y...</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Y por otros asuntos, a dos – contestó el hombre de la voz
infantil. Luego hubo un largo silencio.</span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">La sirena intensa
de un carro de bomberos alborotó repentinamente la calle. Los perros ladraron
furibundos y las voces que venían de fuera parecían tan cercanas. Arturo sintió
que los latidos aterrados de su corazón lo iban delatar. ¡Ayúdenme! No
obstante, poco después, los gemidos de
la sirena se fueron alejando y, luego,
solo quedaron los bocinazos esporádicos
de siempre. No le fue muy difícil al Círculo decidir su suerte, calculó Arturo:
hijos de puta. Imaginó la cara impasible de Amílcar dirigiendo la reunión. Claro, un cadáver, y se arreglaba la
situación: él iba a ser el culpable de todo y allí se acababa el problema.
Maldito Amílcar.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Para mí es la primera que vez que mato por dinero.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Sabrás que es más jodido. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿Y eso por qué?</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Porque es solo por dinero.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Ah, o sea que, como no hay motivo, se tiene que ser realmente una
mierda.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Algo así – se quedó callado por un momento el hombre con la voz de
niño.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Parece que tuvieras conciencia, Compadre.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Todos la tenemos, Charapa.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Me refiero a que por eso te sientes como más hijo de puta.</span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Repentinamente el
hombre con la voz de niño cambió de posición y otra vez rechinaron los
resortes. Desde su ubicación, Arturo, sentía que la cama era
más frágil. Trató de serenarse para
volver a analizar su situación. Tenía que haber una salida, siempre
había una salida. Estaba atrapado debajo de la cama de su propio cuarto y dos
tipos lo aguardaban para matarlo porque, al parecer, él ahora era más útil si aparecía muerto.
Seguro que lo habían decidido hacía solo unas horas. Siempre se había dicho que
existía un plan de seguridad en caso de que peligrara el Círculo. Miserables. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Vamos Arturo,
piensa. De pronto se entusiasmó. Se dio cuenta de que ellos lo estaban
esperando y de que él no iba a aparecer por esa puerta. Claro, ellos se tenían
que cansar más tarde o más temprano de esperarlo. Además, ya no iban a buscarlo
por las habitaciones ni debajo de la
cama. Tenía una oportunidad. Solo tenía que estarse quieto.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Tiene que haber sido algo muy
malo lo que hizo - dijo el hombre del acento selvático –.Nadie paga por
la muerte de otro así por las huevas.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Puede que sí. Si eso te hace sentir tranquilo, está bien, créelo.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Sí, eso me hace sentir bien
– respondió el hombre desde la ventana </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><span lang="ES-TRAD">En todo caso, acuérdate de
que no hay que demorar mucho en
estas vainas – recomendó el de la voz de niño. Poco después, se oyó el
crepitar de un fósforo – Solo lo
necesario – Luego, el olor del humo dulzón de un cigarrillo volvió a
llenar la habitación.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Tranquilo, profesor, - lo interrumpió el Charapa - su compadre también sabe darle vuelta a un
punto sin tanta alharaca.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Entonces no he dicho nada.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Lo siento, Compadre – dijo después de un rato Charapa. Con un leve
tono de disculpa - pensé que dudaba de
mi currículo. Acepto sugerencias.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Solo digo que la cosa debe ser rápida – respondió el de la voz de
niño, ahora con un tono de resentimiento.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Arturo sabía que
esto le podía suceder desde que entró al Círculo. Pero, claro, como a él no le
tocaba más que hacer el reglaje del
objetivo; es decir, anotar su rutina,
los amigos que frecuentaba, sus horas de
salida y de llegada, pensó que estaba a salvo. Algunas fotografías, algunos
pequeños planos y todo dentro de un fólder para después entregárselo a Amílcar.
Listo. No debía enterarse de mucho, no debía acercarse mucho a ellos para no
despertar sospechas. Era la jugada perfecta para tener dinero. Un grupo
organizado de tal manera que podía romperse por algún lado, y la cosa
continuaba sin joderlo todo. ¿Me
entiendes bien, Arturo? Ahora todo ese dinero sería por las puras porque ni
siquiera le había dicho a Elena dónde estaba la plata. Aunque, en verdad, no
había pensado decírselo en ningún momento a ella, porque nada era seguro con
las mujeres; pero, claro, ahora estaba lo del bebé. Dios. Sí quería conocerlo.
Sintió otra vez que la rabia lo invadía. No tenían derecho los del Círculo a
sacrificarlo a él sencillamente porque era el lado más débil. Elena, si supieras todo esto. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Falta que el punto se haya ido por unas cervezas.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Tiene que llegar de todas maneras – dijo el hombre de la voz de
niño -.Tenemos que enfriarlo esta noche -. Otra vez un largo silencio. El olor
del cigarrillo a ratos era más intenso. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Si fuera un político, lo haría con más ganas, sabes. A ellos sí
que les tengo hambre.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿Los políticos? ¿Y qué te han hecho a ti los políticos?</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Ellos son los culpables de todo – dijo el hombre del acento
selvático – por ellos las cosas andan tan mal en este país. Tal vez por eso tú
y yo estamos haciendo lo que hacemos.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Esas son huevadas, Charapa. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Me vas a decir entonces que a ti te gusta chambear en esto.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">A nadie que esté cuerdo el gusta ir matando gente porque sí. Pero
las cosas se van dando y entonces uno es lo que es.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Las cosas son así porque hay gente que se ha encargado de joderlo
todo.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Cambiemos de tema, Charapa. Me cansas cuando llegas a tus rollos.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Sintió que la
pantorrilla izquierda se le iba a acalambrar. Carajo. Buscó relajar las
piernas, pero sin moverse. Los asesinos se habían mantenido en sus lugares sin
mayor impaciencia, como acostumbrados a
esperar. Claro que estaban habituados a esperar, pensó. De día, seguro que eran policías que pasaban horas haciendo vigilancia y por las noches,
alguna que otra al menos, se ganaban la vida
así: asesinando por dinero. Maldita la hora en que se había metido en
todo esto. Pensó en las armas que sus asesinos debían guardar en la pretina o
en alguna bolsa como lo hacía el Segundo de Amílcar cuando salía en misión. De
pronto se imaginó, a sí mismo, peleando
inútilmente contra sus asesinos hasta que, repentinamente, un dolor ardiente le destruía las entrañas y lo ahogaba en su propia sangre. Dios, exclamó
en silencio, debía tener paciencia. Respiró lentamente: en algún momento se
iban a cansar. Pensó en Elena. Tal vez
no volvería a verla. Elena embarazada. Un hijo cuando menos se lo esperaba. En
verdad, las cosas se le habían complicado rápidamente en las últimas semanas,
porque no solo era el asunto del embarazo, sino que a ella se le había dado por
decir que podía abandonar a su marido
para quedarse con él. Esas cosas que tenía Elena, creer que podía haber algo
más entre ellos. Y claro que eso parecía
justo; pero él no lo había pensado. En verdad ni siquiera había pensado en tener una familia. Sin embargo, ahora que existía la posibilidad
de quedar fuera del juego, la sensación de no dejar nada en esta tierra que
diera cuenta de su existencia, lo aterraba. Ojalá naciera ese bebé, y que con
el tiempo se enterara de que Arturo Saravia
sí había existido. Pero qué huevadas, se recriminó, él no iba
morir, no al menos esa noche, no iba
aceptarlo.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Con una media docena de trabajos bien pagados, yo luego me salgo
de esto, Compadre.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Claro, presentas tu carta de renuncia y luego pides indemnización.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Quiero decir que ya tendría el billete para largarme a los Estados
Unidos.</span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Ahora la voz del
Charapa se volvió incomoda, resentida. Una colilla de cigarrillo cayó muy cerca
de sus botas. La brasita demoró un poco en extinguirse. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Y me vas a decir que allá ya no harías estos trabajitos – dijo el
hombre desde la cama con voz de
aburrimiento – .Me vas a contar que te volverías un patita retirado y… hasta
decente.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Vete a la mierda, técnico
Perales. Yo no voy a ser toda la vida un policía que vive de la pendejada. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Bájame el volumen, Charapa, - replicó inmediatamente Perales. A
pesar de esa voz infantil, el tono dejó un relente violento suspendido en el
aire –. Tienes que saber que yo no le
aguanto pulgas a nadie.</span></span></div>
<div class="Body1">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">El rumor del agua
corriendo por las tuberías como un gemido que venía del baño, los distrajo por
unos instantes. Alguien se estaba duchando en el piso de arriba y cantaba una
especie de bolero desentonado. Se quedaron callados un buen rato. ¿Cuántas
horas ya habrían pasado? No muchas,
porque la rutina de la gente del edificio aún se percibía nítidamente.
¿Y si les hablara? ¿Si les ofreciera dinero? Todo el que había guardado a
cambio de seguir viviendo aunque sea sin un centavo. ¿Entenderían? Claro que
no. Igual lo iban a joder. Quizá le
dirían que sí solo hasta tener el billete y luego un balazo en la cabeza y se
acabó, misión cumplida, somos profesionales. ¿Era así como pensaban? Por
supuesto. Al menos, cosas como esas había aprendido con la gente del Círculo.
Que se consideraban unos profesionales los hijos de puta; que tenían
conciencia que lo que hacían les daba prestigio y que, por lo
contrario, las cosas mal hechas los hundía en el descrédito general. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Pero, ¿por qué lo
habían condenado? ¿Qué había pasado en esos dos días que se alejó para estar
con Elena? Maldita sea con ella. Por qué no haberse buscado una hembrita sin
rollo, sin problemas, sin marido. Y encima, ahora embarazada.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Entonces es verdad lo que dicen de ti – dijo el Charapa mientras se alejaba de la
ventana y caminaba hacia la cómoda. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Es verdad qué, Charapa –
preguntó el técnico Perales. Asentó con firmeza ambas botas sobre el
piso, como si se hubiera puesto en alerta. Sólo entonces, Arturo pudo ver el
bulto que se formaba en el botapié
izquierdo. Allí estaba el arma.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Cosas que dicen, compadre, nada más.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Dicen qué, Charapa, ya empezaste… Habla.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Que el Brigadier Perales
era tan asado que se plomeó a su
propia mujer.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD"><br /></span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">El rumor del agua
de pronto se interrumpió. La voz del hombre que se duchaba se fue desvaneciendo
paulatinamente. Luego el silencio. Vamos, Arturo, tranquilo - se dio valor -
vas a salir de esta.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Te voy a decir esto Charapa, por única vez – Perales silabeó
cuidadosamente cada palabra, como buscando contener a duras penas su rabia - Si quieres que terminemos este trabajo, te
vas a apagar inmediatamente. ¿Me entiendes? </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Entiendo, pero tú no me asustas, Perales.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Luego cada uno por su lado y se acabó nuestro negocio. Y si te vuelves
a meter conmigo, entonces te voy a tocar otra melodía.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Como quieras, Perales, y cuando quieras; pero la verdad no era
para tanto.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Para mí, sí, Charapa; para mí, sí</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Compadre, nadie del Cuerpo te ha maleteado por eso. Puta madre, yo
hubiera hecho lo mismo; es más, yo me
hubiera enfriado a los dos.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">No quiero hablar de eso, ¿entiendes?</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Para Elena todo
parecía tan fácil. Dejar simplemente al marido y largarse con él. Cojuda. No entendía que su marido había sido
capitán, y aun cuando ya estaba retirado,
podía tener sus contactos y no parar hasta encontrarlos. Pero Elena era una
arrebatada y decía que no, que para el capitán Zavala ella ya no era
importante, que él estaba cansado también de ella, que hasta tenía una amante
casi oficial, que a fin de cuentas sería cosa de sólo unos días y luego,
incluso, hasta podrían regresar. Sólo que Elena no entendía que quien no quería
irse con ella era él: Arturo Sarabia, ahora escondido debajo de su propia cama
con el pánico por una mala muerte.</span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">El técnico Perales
se había puesto de pie y caminaba distraídamente. Luego se detuvo cerca de la cómoda. Arturo se asustó. Si
abría el cajón izquierdo superior y se fijaba con cierto detenimiento se daría
cuenta que bastaba con tan solo levantar una falsa tapa para hallar el arma.
Sintió que otra vez se le congestionaban los latidos. La cosa más irónica iba a
ser que lo mataran con la pistola que le había dado el propio Amílcar, para
casos extremos. Amílcar, éste es un caso extremo, pero tu maldito fierro no me va ayudar. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Contuvo un suspiró
cuando Perales se alejó de la cómoda.
Tranquilo, pensó Arturo, no iban a usar el arma porque no lo iban a encontrar.
Saldría de ésta. Las botas del Charapa seguían en su misma posición junto a la ventana.
Claro, desde allí se podía ver parte de la Vía Expresa que, de noche, parecía
una vorágine de luces corriendo en ambos sentidos. Hacia la izquierda estaba el
puente peatonal y a solo cuatro cuadras más allá, en un edificio de pequeños
departamentos, estaba Elena, seguramente en su cama y acariciando
disimuladamente su vientre embarazado. </span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿Y si alguien le pasó el dato al pescadito? – preguntó el hombre
que estaba junto a la ventana.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Eso está muy verde,
Charapa.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Pero podría suceder, porque ya va para rato y el hombre no se nos
aparece.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Hay que esperar – dijo Perales. Su voz había recuperado el zumbido
atiplado de niño –; ya va a llegar.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: 0cm;">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Súbitamente ambos
se pusieron en alerta. Alguien había abierto la reja que protegía todo el
cuarto piso. Él también pudo oír el chirrido de los metales y el tintinear de
unas llaves. Perales corrió hacía un costado de la puerta para replegarse
contra la pared, mientras el Charapa, en tanto,
se escondía detrás de la puerta del baño. Los pasos que parecían
reventar en ecos acompasados se fueron haciendo más nítidos mientras se acercaban hacia la puerta. Arturo
escuchó el ruido metálico de una pistola a la que se le quitaba el seguro y
sintió pánico: Pero qué cojudo, si no soy yo.</span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Parecía que los
pasos se iban a detener en la puerta. Bien podía ser Elena que, aprovechando
una salida de su marido, venía buscarlo. El cuerpo se le puso rígido. Parecían los mismos pasos apresurados y
cortos de ella. ¡No podía ser! Elena, ¿a qué venías a esa hora? Sin embargo,
los pasos siguieron de largo y solo se detuvieron al final del corredor. Luego
se oyó el ruido de una puerta que se cerraba fuertemente. Arturo sintió que
algo en su cabeza zumbaba frenéticamente.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Falsa alarma, Compadre –
dijo el Charapa. Luego se desplazó hasta el centro de la habitación -. Este
pendejo se ha ido de juerga.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">No, Charapa, - contestó Perales. Se quedó en silencio por un rato.
Luego se volvió a sentar sobre la cama - .A ése le gustan otras cosas más que
el trago - La voz de niño de Perales
pareció volverse agria.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Entonces usted sabe algo más, mi Técnico.</span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">La pierna
izquierda de su asesino estaba tan cerca de él que podía ver plenamente el
bulto que formaba la pistola. Seguro que estaba enfundada en una tobillera.
Una pistola de cañón corto, pero igual
de mortal si sabían usarla. ¿Y si lo intentaba? Si lo jalaba sorpresivamente
desde abajo y alcanzaba a arrebatarle el arma y salía desde debajo de la cama
disparando. ¡Imbécil! ¿Como en las películas? Se sintió estúpido. Tranquilo
Arturo, es solo cosa de seguir esperando. El Charapa regresó a su lugar en la ventana
y encendió otro cigarrillo. ¿Y si hubiera sido Elena la que había caminado por
el corredor? ¿En verdad, se había asustado por ella? ¿La quería entonces? ¿Ya
la consideraba su mujer y madre de su
hijo? Arturo sintió un
estremecimiento inusual. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">También era cierto
que todo había avanzado más rápido con la novedad del embarazo. Ella había cambiado radicalmente desde la
confirmación de su estado. Ahora parecía pensarlo todo en función de ese bebé.
Le había dicho que su más grande temor había sido no llegar a tener un hijo.
Arturo recordó que las dos peores peleas
que habían tenido recientemente eran por la indecisión de Arturo. Tienes que
quererlo, le había reclamado ella, tienes que asegurarle un futuro; pero él,
aun cuando lo iba entendiendo, se mantuvo en su actitud intransigente. Maldita
sea Elena, por esas cojudeces suyas no había llegado a enterarse de que el
Círculo había declarado su sentencia: Elena, por tu culpa.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">La bala había sido para él – dijo repentinamente Perales. Se quedó
un rato en silencio -. El maricón se
corrió por la ventana y de rebote le cayó a ella.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">¿Usted no quería echársela a ella? – preguntó el Charapa con
cautela.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Tal vez sí – contestó Perales. Aspiró profundamente el humo del
cigarrillo y luego lo soltó con fuerza -; pero la primera bala no había sido
para ella.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Usted hizo lo que tenía que hacer… Si me permite el comentario.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Seguro que sí lo hice – afirmó
Perales – .Sin embargo aún me queda la rabia por no haberme plomeado al
mariconcito que se corrió por la ventana.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Por allí que lo encuentra cualquier día de estos.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Puede que sí, Charapa, puede que sí. Un día de estos, me lo encuentro.</span></span></div>
<div class="Body1">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Tal vez Elena
tenía razón. Quizás él era tan malo como ella lo había descrito antes de
marcharse luego de su última discusión.
Nunca se había detenido a reflexionar en el ritmo frenético que le estaba dando
a su vida: jamás conmoverse, nunca creerle a nadie, siempre aprovecharse de la
circunstancias. Hasta antes de Elena, e incluso con ella a su lado, en ningún
momento se había dado tiempo para pensar en que ya había sobrepasado los
treinta años hacía rato. Era como si tuviera miedo a detenerse y encontrarse
con él mismo. Luego, la noticia de un
hijo lo había hundido en una confusión de la que no sabía cómo salir. De pronto
su miedo a la muerte se mezclaba con el temor de no ver crecer a esa extensión
de su vida: Maldita sea, Elena, estoy pensando en idioteces cuando no debería. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Le dolían los
huesos, los músculos, las articulaciones. Sentía que había estado en esa
posición por un tiempo infinito. Había tenido todas las horas para pensar en demasiadas cosas y todas envueltas
en la atmósfera estremecedora de la muerte. Por momentos, había sentido ganas
de salir de debajo de la cama y entregarse a sus asesinos para terminar con
todo de una vez. ¿Cuántas horas ya habían pasado? Supo que se acababa la noche
cuando un halo de luz celeste se fue filtrando por la hendidura de la puerta.
¿Hasta cuándo? Si hubiera tenido que moverse de improviso, seguro que no
hubiera podido lograrlo. Era como si ya hubiese perdido el control de su cuerpo
inerte.</span></span></div>
<div class="Body1">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">De pronto, los dos
hombres se incorporaron sin que ninguno
de los dos dijera algo. El Charapa se fue hasta el baño. Arturo supo que se
estaba lavando la cara por el ruido del agua que corría por el lavabo y por los
murmullos que hacía el Charapa cuando mojaba su cara. Luego lo hizo el técnico Perales que primero
orinó largamente mientras murmuraba maldiciones por la mala noche. Desde fuera,
se presentía que llegaba el amanecer en
el murmullo de algunos pájaros y los ladridos de algunos perros que amenazaban
a los primeros transeúntes. El técnico Perales abrió la puerta cuidadosamente.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Cada uno por una calle diferente, Charapa.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Entendido, Compadre.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Luego, si quiere, nos encontramos en el mercado para un desayuno.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Si quiero.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Mala suerte por hoy.</span></span></div>
<div class="Body1" style="margin-left: 36pt; text-indent: -18pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><span lang="ES-TRAD">-<span style="font-size: 7pt;"> </span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD">Y buena suerte para el pescadito.</span></span></div>
<div class="Body1">
<br /></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Aun cuando ya los
pasos de los dos hombres se habían difuminado del corredor desde hacía rato,
Arturo se quedó debajo de la cama por unos minutos más. Sentía que el miedo
había desgastado sus fuerzas hasta el
límite. Luego estiró los brazos y apoyándolos en el borde del catre sacó su
cuerpo lentamente. Sentado en la cama, frotó sus piernas y sus brazos por un
largo rato. Después abrió cautelosamente la puerta y vio que el corredor estaba
libre y que las vecinas aún no habían sacado los maceteros con los que
adornaban el pasadizo. Estaba vivo. Se miró en el espejo del baño: los ojos
enrojecidos, el rostro ajado, el semblante de un moribundo. Mojó su rostro, lo
enjabonó. A ratos la imagen de Elena regresaba nítidamente. Se cepillo los
dientes, se peinó. Incluso llegó a imaginar cómo sería el rostro de su hijo
cuando cumpliera un año. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Luego se dirigió
al closet y sacó la maleta grande en donde cabían las cosas básicas cuando
hacía los viajes largos. Era probable que se pareciera a él porque eso solía
pasar con los hombres de su familia, imponían sus rasgos. Detrás del sanitario
extrajo una bolsa de cuero en donde tenía el dinero que había estado juntando. </span></span></div>
<div class="Body1">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;">Cerró tras de sí
la puerta y caminó sigilosamente por el corredor. Incluso era probable que ese
nuevo Arturo Sarabia tuviera un destino diferente y mejor. Un futuro en donde
no hubiera necesidad de escapar de todo, como él, para siempre.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
</div>
Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-15236667044128664762007-09-12T14:13:00.000-07:002012-12-21T12:59:08.463-08:00DE "EPISTOLARIO DE JAVIER"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="center">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBdPtBgAoY2JUgGY_5DkNp2ZZubWyp35zDuE8NW6nu52uYL5JK_Rc6NUUKWFSSYXHOHppdzrQhSkpciwPQXbW2aM1LE7dc2PCw58GBqRgHy5ndOlezeiB3meKjEr0bLS7Siw30ladcZryu/s1600/EPISTOLARIO+1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBdPtBgAoY2JUgGY_5DkNp2ZZubWyp35zDuE8NW6nu52uYL5JK_Rc6NUUKWFSSYXHOHppdzrQhSkpciwPQXbW2aM1LE7dc2PCw58GBqRgHy5ndOlezeiB3meKjEr0bLS7Siw30ladcZryu/s320/EPISTOLARIO+1.jpg" width="230" /></a></div>
<div class="MsoBodyText" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="font-size: 17px; line-height: 25px;"><b>EL OCASO DE UN ÍDOLO</b></span></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">Cuando
Beterraga</span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;"> </span><span style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; text-indent: 35.4pt;">lanzó un escupitajo que cayó
muy cerca de los zapatos de Zamorano, hubo un murmullo general en el salón y,
de inmediato, se formó un círculo entusiasmado alrededor de los dos. Iba haber
pelea.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Todos
miramos entonces ansiosamente a Zamorano en espera de su reacción; pero él,
como siempre, asumió esa actitud tranquila y casi apática que ya le conocíamos
cuando iba a pelear. Observó el lugar en donde había caído el salivazo, y hubo
un instante en el que parecía estar buscándole formas a la mancha en el suelo.
Nadie se atrevió a romper el silencio de ese momento porque se trataba de
Zamorano y algunos le tenían mucho respeto y otros, simplemente miedo. Luego
levantó la cabeza y auscultó tranquilamente a Beterraga que se había puesto en
guardia por si acaso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 18.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; line-height: normal;">
</span></span><!--[endif]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">¿Estás seguro
de que te quieres mechar conmigo? – preguntó Zamorano. Su voz no mostraba
enfado; más bien, sorpresa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Entonces Beterraga, como que se confundió por un
rato. Abrió levemente la boca y bajó un tanto la guardia; luego – aún
desconcertado - recorrió con la mirada a todos los que habíamos formado el
círculo y que observábamos atentos. Algunos incluso estaban parados sobre las
carpetas. Chino, Caruso y San Martín se
habían ubicado detrás de Beterraga; en cambio,
Palacios y yo nos habíamos situado muy cerca de Zamorano. Todos
estábamos quietos y expectantes. Sólo se movían las aspas envejecidas de los
ventiladores. Fuera del salón, el recreo transcurría como todas las mañanas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 18.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; line-height: normal;"> </span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Claro que
estoy seguro – contestó entonces Beterraga. Su respuesta se oyó opaca, como si
se hubiera amilanado; tal vez por eso agregó inmediatamente: Y te voy sacar la mierda. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Zamorano encogió los hombros:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-left: 18.0pt; mso-list: l0 level1 lfo1; tab-stops: list 18.0pt; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-fareast-font-family: Arial;">-<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt; line-height: normal;"> </span></span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Entonces nos
vemos a la salida, en el parque – dijo. Parecía estar aburrido de la misma
rutina - allí veremos si me sacas la mierda.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Las dos últimas horas de clase transcurrieron
pesadamente. El pobre profesor Silva trató en vano de hacernos interesar en la
vida y obra de Vallejo. Nos recitó algunos poemas que ya conocíamos desde el
cuarto año; pero nosotros no lográbamos concentrarnos en un asunto tan irreal
como la poesía cuando estábamos por presenciar una pelea más del inquebrantable
Zamorano. Luego nos hizo algunas preguntas sueltas con la promesa de mejorar
nuestras notas si le contestábamos correctamente; pero ninguno de nosotros
logró atinar con alguna respuesta. Después – ya bastante molesto - nos amenazó
con reportes negativos y, por último,
totalmente iracundo, nos dijo que éramos unos cretinos sin sensibilidad y sin
futuro. < Tranquilo, profesor,
Vallejo no se va a ir > susurró Palacios.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Zamorano se había sentado como siempre en la segunda
hilera, recostado contra la pared; mientras que Beterraga, que solía cambiar de
ubicación, aunque siempre entre las últimas carpetas, ahora se había juntado
con Chino y Carusso. Era invierno y, más allá de las ventanas, los edificios
grises parecían disolverse entre la neblina. El mundo nos parecía tan extraño y
lejano a esa hora. Por último, ya rendido, el pobre Silva nos pidió que resolviéramos
el cuestionario de un libro hasta que terminara la hora, sólo a condición de
que nos mantuviéramos en silencio. El profesor Silva decía que era poeta y que
la enseñanza era sólo para sobrevivir hasta ser reconocido por el mundo
literario. < Seguro, Silva, te vamos a creer >.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Zamorano
estaba en nuestra sección desde el cuarto año, y desde la primera pelea
que tuvo, apenas al segundo día de llegado, había demostrado ser el mejor.
Antes de que terminara el segundo bimestre ya le había pegado a todos los del
cuarto año que se habían atrevido a retarlo; para finales del tercer bimestre
había acabado con los bacanes del quinto año. Cada pelea de Zamorano era un
evento que nadie quería perderse, porque era como ver, una y otra vez, la consolidación de un héroe. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Zamorano no era cruel con los vencidos. Simplemente
los dejaba ir cuando ellos así lo querían. No había burla en ese momento, ni
después; era como si olvidara la pelea o como si aquélla hubiera sucedido en un
tiempo muy lejano. Por lo demás, él era como todos nosotros que veíamos
transcurrir los días y las semanas apabullados por las tareas, atrapados entre
las largas explicaciones de los profesores, y asustados por los tantos exámenes
que – según ellos – nos iban a preparar para el futuro. Zamorano compartía con
nosotros toda esa rutina sin ninguna diferencia. Incluso, con el tiempo, se
volvía amigo de los que había vencido,
al menos eso había sucedido con Palacios. A pesar de que a Palacios le fue peor que a
los otros porque, aquella vez, se fracturó el brazo y terminó llorando por el
dolor como un niñito de primaria. Fue un espectáculo muy humillante que marcó
la caída de Palacios, aun cuando muchos nos dimos cuenta de que trató de evitar
el llanto cuanto pudo. Por mucho tiempo, algunos dejaron de juntarse con él.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Beterraga
fue el primero en llegar al parque que, en verdad, sólo era un pampón en medio
de unos corralones que servían de depósito. Después fueron llegando en tropel
todos los demás. Algunos curiosos miraban desde la distancia el tráfago que se
estaba formando y una que otra señora movía la cabeza enojada. Después llegó
Zamorano que ya se había quitado la chompa y se había doblado los puños de la
camisa. Entonces se hizo un círculo que los encerró a ambos rápidamente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Zamorano quiso derribar a Beterraga en el primer
intento, como si quisiera acabar pronto, pero Beterraga se había plantado bien
y le soportó el empujón. Luego entraron a los golpes puros y Beterraga contestó
por igual. A ratos la polvareda parecía formar una nube pardusca que los
envolvía. En algún momento, una hilo de sangre había comenzado a correr desde
los labios de Beterraga, pero aún parecía entero y decidido. Entonces volvieron
a golpearse y a empujarse hasta que perdieron el paso y ambos rodaron sobre la
tierra. El círculo por un momento se desordenó por el afán de verlos. Beterraga
comenzó a patear desde el suelo desesperadamente para alejar a Zamorano y luego
se levantó ágilmente de un solo impulso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Entonces nos dimos cuenta de que algo estaba pasando
y que era distinto a todas las gloriosas ocasiones anteriores, Zamorano se
estaba cansando. Descubrimos en su rostro sudoroso la sorpresa y, en sus
gestos, las muecas a las que lo obligaba el dolor. Para cuando volvieron a
trenzarse, ya era Beterraga el que manejaba la pelea y Zamorano el que se
cubría y trastabillaba. Desde muy lejos alguien gritaba que los separaran, pero
a nadie se le iba a ocurrir intentarlo. El vocerío se iba haciendo
ensordecedor. Algunos amigos de Zamorano le gritaban algunas indicaciones para
ayudarlo, pero él parecía completamente estupefacto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Zamorano, paulatinamente, nos parecía más un escolar asustado en medio
de una turba de estudiantes descontrolados que el héroe de otras jornadas
distintas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Finalmente
perdió el paso y cayó totalmente exhausto, de rodillas, sobre nubecilla
de polvo que se fue aquietando lentamente. Beterraga se detuvo un momento, como
sorprendido por su hazaña. Se limpió el sudor con el dorso de la mano.
Entonces, como si hubiera sentido un impulso repentino, descargó una patada
contundente en el estómago de Zamorano. Hubo un silencio total, el aire parecía
haberse suspendido. Zamorano quedó doblado y definitivamente vencido. Entonces
Beterraga nos miró lentamente a todos, como si nos estuviera midiendo. Se quitó
la sangre que manchaba sus labios. Luego rompió el círculo por el lugar donde
estaban sus compañeros y se alejó mientras recibía las palmadas de muchos de
los estudiantes que ya se iban dispersando. Había nacido otro mito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Zamorano se levantó poco después, pesadamente,
y luego miró al gentío que ya se iba alejando apresurado detrás del ganador. En
sus ojos - hasta allí siempre inexpresivos – hubo una pincelada de tristeza.
Luego miró a su alrededor como si buscara ayuda. Sólo Palacios se le acercó
calladamente. Lo miró con amistad. Luego acomodó un brazo del vencido sobre su
cuello, y después, como si fueran dos ancianos endebles, se encaminaron en
sentido contrario a los demás. Ninguno de los dos dijo nada. No había
necesidad. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Minutos
después, una tímida llovizna comenzó a caer sobre el pampón casi vacío</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES-TRAD; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">. </span><span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
</div>
Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-16062613541961192652007-01-26T16:22:00.000-08:002012-12-21T13:00:27.100-08:00DE "LIMA A TIENTAS"<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRzB9u6ne3K2HwSxVIkUhyI26bemUdd2gCVaFSG3OF35fjQPpkU-78XcwoI1b9FY0lxvLefZx9cK31sYYBv4KmyTmoPW1ftZvrz4eGjICd7hE1SALPS1Uvr9xyOwWMPYvCgULXS-t7Yucs/s1600/cubierta+lima+a+tientas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRzB9u6ne3K2HwSxVIkUhyI26bemUdd2gCVaFSG3OF35fjQPpkU-78XcwoI1b9FY0lxvLefZx9cK31sYYBv4KmyTmoPW1ftZvrz4eGjICd7hE1SALPS1Uvr9xyOwWMPYvCgULXS-t7Yucs/s320/cubierta+lima+a+tientas.jpg" width="281" /></a></div>
<br />
<div>
</div>
<div align="center">
<strong><span style="color: #000066; font-size: 130%;">JUGANDO A QUE SÍ SE PUEDE</span></strong></div>
<div align="left">
<div style="text-align: right;">
<em><span style="color: #330099; font-size: 85%;">Cuento que obtuvo el 2do lugar en el concurso "Mil Palabras" de la revista Caretas</span></em>. </div>
</div>
<div align="justify">
<br />
Listo carajo, ya salió la orden, todo el pelotón a romper la madre, lo ordena el Mayor: golpe a todos los revoltosos, sin contemplaciones. ¿Y Liliana? habrá que romperle la boca por haber dicho que no me quería, esta noche, apenas la vea. Suenan las sirenas y entonces los escudos en alto. El sargento Carrasco dispara dos lacrimógenas y el Mayor dice que dos más, a las mierdas esas de la otra esquina. Los curiosos se dispersan porque sino empiezan a llorar. </div>
<div align="justify">
Liliana, ¿pero cómo pudiste hablarme de esa manera? Un aire caliente recircula por toda la avenida y se oyen los gritos del Mayor que se está arrancando los bigotitos uno por uno, está enojado: cabrones. Seguro que Liliana siempre sospechó, cojuda, y usted: cojudo Santillana, en qué mierda piensa, entre a la candela y traiga detenidos. Te amo, Liliana. Un grupo de policías se disloca a la carrera tratando de cercarlos, pero los revoltosos son rápidos: carajo, ya han ganado la otra calle y, parapetados detrás del gentío confuso y asustado: tírenles piedras muchachos, son la represión, cuiden a las mujeres, siempre de a dos y si los cogen, pico de cera, y cuidado con ella, la del pelo largo y los pantalones finos, la más rabiosa, la más riquita, la que dice que ha descubierto su destino con los pobres de su pueblo, si no la sacan va a caer.</div>
<div align="justify">
La plaza se ha jodido, la turbamulta se encabrita con el humo picante, quién es quién, que vaina. Los autos han sido desviados unas cuadras antes, el cordón policial se está cerrando sudorosamente, se rompen pancartas y banderas rojas, y hay rabia y miedo y también Liliana con sus besos alocados en la boca, en el cuello, y sus manos como papel crepé, cariñosa, Liliana, y luego, carajo, tus ojos indignados, tus dientes de gata, agrediéndome, odiándome: tú eres un sucio policía. Carajo Santillana, más vivo, éstos son duros, habrá que romper costillas y, claro, hay que tener cuidado con los periodistas que siempre están jodiendo !Qué ladillas, Santillana! !Zas! fotos cuando le sacas el ancho a un pendejo y ojito cerrado cuando los pendejos te abollan en mancha. Hay que ver cómo son las cosas de falsas, Liliana, primero como que me amas y hasta haces el amor conmigo, y yo, seguro de que ya eres mi mujer y punto. Tú no me haces preguntas sobre mi vida y yo tampoco sobre la tuya, tiempos modernos, Liliana. Yo te callo lo de policía porque no lo supongo tan grave y sin embargo tú, ya con los ojos rabiosos: policía de mierda, defensor de burgueses. Liliana, no hay derecho ¿Acaso no hay cosas más importantes entre los dos? Pero tú: bastardo, no puede haber nada entre tú y yo. ¿Y nuestra noche en el hotelito con ducha caliente y todo? Y ahora comprendo tu lenguaje indiferente a la lucha del pueblo, carajo, Liliana, ¿Y de dónde mierda entonces salí yo?, sucio policía, sucia la vida, Liliana, y también enredada, confusa, como un círculo que da vueltas y vueltas hasta que nos arroja muy lejos, y sólo entonces, sólo allí, sabrás que el círculo seguirá dando vueltas jodidas igual, Liliana no te quiere, Santillana. Los revoltosos se han reorganizado y avanzan en grupos inquietos. Están repletos de piedras, piedras hasta en la boca, Santillana. </div>
<div align="justify">
El Mayor ya casi no tiene bigotitos, qué jodidos, Carrasco, tenemos cuatro guardias con las costillas rotas y una tanqueta malograda y el Mayor, quiero detenidos, muchos detenidos, y ellos: por eso siempre de a dos muchachos, sin miedo a la represión, con un pañuelo mojado en la cara, dispersándose rápidos, y cuidado con la muñequita rabiosa, miren que si la detienen la pasan por las armas, hasta el Mayor se matricula. Los ojos pican y arden, la garganta pica, todo pica por el gas y la tarde se va descolgando como clandestina y temerosa. Entonces todos atacan como en las películas, ustedes los malos, nosotros los buenos y luego al revés. El círculo constante Liliana, el juego en serio, ¿Me entiendes?, y tú y yo en dos puntos lejanos girando y girando, yo soy un sucio policía, pero júrame que lo tuyo no tiene un fango reseco en el borde de cada palabra, Liliana bonita, uno hace lo que puede para sobrevivir y eso cuéntaselo a cualquier imbécil de esos que te interrumpen la vida, como a mí. No fuerces muñeca, quédate quieta, pegadita a la pared, olvídate de mi uniforme y yo me olvido de tus odios confusos, bonita Liliana, no te vayas, mira que te hago escándalo, ¿Acaso tu piel suavecita y desnuda bajo mi cuerpo no valió nada? Te voy a seguir hasta que me escuches, ¿Tampoco el taquito roto, la fiesta, el hipo, mis días de franco, tu deseo?, Ven Liliana, hay tantas cosas ya. </div>
<div align="justify">
"Santillana, con cuatro a la derecha, por esa calle, agárrenlos" y !paf!, piedrón en el ojo: como un hueco en el pómulo, carajo Liliana, tú no entiendes cómo duele esto. Se jodieron mierdas, si hubiese orden de tiro. Asesinos del pueblo: Liliana. Una decena de muchachos se dispersa por una calle estrecha y sucia, atrás los de uniforme pisando los charcos verdosos y espantando perros, corriendo Santillana. El hueco de la cara ahora se hincha como una pelota, como que las cosas se hacen más chicas. Corran muchachos. Cae una silueta. "Agárrala Santillana", te jodiste pendeja, ya te agarré de los cabellos. Un llanto finito, como un hilo, y luego el rostro suplicante con los gestos, temblando, con los labios encendidos, casi de rodillas y con un pie desnudo, muñequita, me quiero casar contigo, no me rechaces, piensa en el círculo ¿Piensas? Las sirenas van y vienen, asustan, Liliana dobladita, Santillana con una cara de cojudo. ¿Olvidarás muñequita?, eres tan finita, la piel más suave que he tocado y ahora, como que te quiebras: ya no seré policía. </div>
<div align="justify">
Carrasco que se lanza sobre otro a media cuadra, y Liliana llorando más, gritando a ratos, eres tan frágil muñeca, no debiste meterte en esto, ¿Me aceptarás, Liliana?, quiero amarte mucho, y ella de rodillas, agarrándome de la piernas, como besando mis botas: tu rostro mojado, tu llanto, y Carrasco y los demás ahora más cerca: ya basta Santillana, no la golpees así, la vas a matar. Y todo por ti, Liliana, y por ese círculo que nos ha estrangulado. <br />
<br /></div>
Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-30415147021363027082007-01-26T16:13:00.000-08:002012-12-21T13:09:51.439-08:00DE "EPISTOLARIO DE JAVIER"<br />
<div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_N3XkACz-7CKRu5txyHi-Li_hYBASrSF2uq8WfQRvL80XcO4hG0hnrtdbtYTWCwCFb605cvgX5Q1eaWaomE08_urKAyEUaAGvMeqH3ekJ80ziyyBe4YHect75QG57aOGjURfCtgytIpzI/s1600/EPISTOLARIO2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_N3XkACz-7CKRu5txyHi-Li_hYBASrSF2uq8WfQRvL80XcO4hG0hnrtdbtYTWCwCFb605cvgX5Q1eaWaomE08_urKAyEUaAGvMeqH3ekJ80ziyyBe4YHect75QG57aOGjURfCtgytIpzI/s320/EPISTOLARIO2.jpg" width="214" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b><span style="font-size: large;">DESPUÉS DEL PARTIDO</span></b></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div align="center">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Cuando Roquita se te apareció repentinamente por el
lado izquierdo, tú ya te habías agotado por completo; por eso para él fue tan
fácil sacarte con el cuerpo y quedarse con la pelota. Era muy claro que ya nada
era como antes y que la corrida desde la medía cancha te había dejado sin
aliento. Te levantaste inmediatamente porque te picó en el orgullo que un
mocoso como Roquita, a quien habías visto limpiarse los mocos con las mangas,
ahora te perdiera el respeto y te dejara pagando en tu punta izquierda, tu
legendaria punta izquierda. Cuando lo alcanzaste, te volvió a fallar algo, ese
algo que en otros tiempos no te hubiera fallado jamás. Pusiste la punta del
chimpúm una fracción de segundo tarde y eso, en el fútbol, muchas veces es fatal;
es decir que Roquita se te adelantó y le pegó tremendo zapatazo a la pelota
antes de que lo interceptaras. La pelota dibujó una curva y se coló por el
ángulo más cerrado del arco. Volviste a quedar de rodillas mientras el
Deportivo Matute celebraba su gol. Más allá de la cancha, en donde estaban los
andamios de madera que la gente usaba de tribuna, llegaste a escuchar los
aplausos de algunos y las pifias de los otros. La resolana de la tarde aún era
intensa y muchos de ellos se habían cubierto la cabeza con periódicos. Anita
antes solía estarse por allí, mirándote con ese aire de niña traviesa y feliz.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Anita si que supo conquistarte. Intuyó
- o tal vez alguien la ayudó a intuirlo - que para hombres como tú es muy importante que una mujer comparta los sueños,
aunque estos sueños parezcan ser tan sencillos como el de ser futbolista. ¿Tú
pensaste alguna vez que tus sueños de futbolista eran simples? O fue una verdad
que fuiste descubriendo lentamente conforme pasaban los años. Anita aprendió a
quererte a tu modo y fue como una modelo de plastelina que acomodaste a tus
antojos. Claro, tú eras el gran jugador, el defensa a quien don Felipe de Corral, dirigente de la Liga de
Segunda, había tentado para jugar en el Lawn Tenis, antes de que éste subiera a
Primera División. Todos habían escuchado la historia de que el negocio se
arruinó porque la mujer de don Felipe te había echado el ojo y esa situación sí
que había sido tu ruina. ¿Cuánto tiempo te tomó componer esa historia? ¿Fue una
invención que nació redonda desde el comienzo? O ¿Una ficción que fuiste
corrigiendo paulatinamente? El hecho es que soltaste la bola con la misma
habilidad con la que enviabas esas boleas para habilitar a los punteros. Todos
se la creyeron y se la tragaron sin masticarla. Excepto tú, por supuesto, sólo
tú supiste que te asustaste frente a la posibilidad de fallar, de estar en otro
mundo que no sea el que ya conocías, de dejar de ser el chico engreído del
Atlético Huamanga para pasar a ser, simplemente, un muchacho de barrio que aspiraba
a una plaza de titular en un equipo de segunda y por eso – y no por cualquier
otra razón que te hayas inventado luego -
te emborrachaste una noche antes hasta el tope. Lo peor del asunto es
que llegaste lúcido al amanecer y poco faltó para que te golpearas con una
botella para, de una vez por todas,
lograr perder el sentido y salir de esa angustia que te oprimía el alma.
Esa verdad no la supo Anita, a pesar de que fue ella la que te recogió de la
banca del billar y te llevó como pudo hasta la pensión. Anita fue, y seguro que siempre seguirá siendo así, la
mujer buena que no hace esas preguntas que podrían estar de más. La mujer que simplemente sufre heroicamente y
que sabe acompañar. En Anita ahora había
algo tuyo que estaba creciendo inevitablemente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Para cuando el arbitro tocó el silbato
dando por terminado el primer tiempo, tú ya estabas a punto de pedir que
entrara el utilero o el viejo Quelopona, porque era fijo que te iba a dar un
calambre. Trataste de controlar tu respiración agitada y te fuiste a los
camerinos como arrastrando tu humanidad. El viejo Quelopana se te acercó y te
preguntó si te podía ayudar. Es que más sabía el diablo por viejo que por
diablo. Pero Quelopana no iba a poder con lo que verdaderamente te estaba
pasando. ¿Qué era finalmente? ¿Por qué ahora las cosas se habían tornado tan
extrañas, punzantes, nuevas? Definitivamente tú ya no eras el mismo. Sin
embargo habías jurado que seguirías siendo el mismo para toda la vida. Se lo
dijiste incluso a Anita cuando te contó lo del bebé. Dijiste que ibas seguir
intentando convertirte en un jugador consagrado y que tú hijo iba crecer con el
orgullo de saber quién era su padre. Cuando Anita te sugirió formalizar el
asunto esquivaste el tema y fue peor cuando te habló de que buscaras un trabajo
por horas mientras alcanzabas tu consagración. Eso hasta te puso violento y le
gritaste a Anita. Claro que ella se corrigió de inmediato, detuvo un par de
lágrimas que aparecieron en sus ojos y aceptó lo que tú decías. Anita era así y
eso, a veces también te molestaba, sólo ahora te dabas cuenta de ello. Sólo que
Anita no supo que la verdad, que la
noticia te había aterrado porque tú no querías tener un hijo, lo cierto
era que ni siquiera querías una mujer estable. Tú habías alcanzado y sobrepasado
los veinte años sin saber exactamente lo que querías para el futuro; habías
estado tranquilo con lo que el presente te alcanzaba de a pocos y cualquier
modificación te asustaba. Incluso estuviste a punto de sugerirle a Anita que
abortara, pero te contuviste, tal vez por Anita o porque no querías ser una
mierda. Un hijo era una especie de espejo en donde te ibas a ver todos los días; es más, un hijo era como una
indicación de que todo estaba por terminar y tú no querías escuchar que alguien
te dijera: <pap>.<o:p></o:p></pap></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Para el segundo tiempo, el Coch había
cambiado a Santiaguito por Miranda en la punta derecha para darle más
empuje a la delantera y le había dicho al gordo Valenzuela que se pegara
al Brasileño para cerrar la línea media. A ti te había pedido que te
desahuevaras de una vez porque los del deportivo te estaban haciendo leña. Tú
dijiste que sí, pero fue por decir. En verdad que el Coch le había acertado sin
saberlo: te estabas sintiendo ahuevado en el fútbol y en la vida. Por un
momento quisiste arrancar de ti todos los pensamientos que te alejaran del
partido. Incluso la nueva línea media parecía estar funcionando porque la
estatura del brasileño y su apariencia de negro de Mendocita asustaba los
muchachos del deportivo. Ahora ya podías proyectarte con más tranquilidad y sin
tener que apretar tanto; pero la gente del deportivo aún te ganaba la
pelota más veces que antes y habías
tenido que bajarte a un muchachito que nunca habías visto y que parecía tener
un par de cohetes en las piernas de niño desnutrido. El pobre había caído muy
mal y lo sacaron a cuestas ¿Qué te estaba pasando? Lo peor fue que – en algún
momento, como un chispazo – imaginaste que era tu hijo el que salía desgarrado
de la cancha. No te expulsaron porque, de pura suerte, el árbitro había estado
mirando otra cosa. Entonces viste a un hombre canoso que se acercaba al
muchacho e inmediatamente encontraste el parecido: en verdad que los rasgos se
heredan. El hombre canoso estaba sudando y su rostro de padre preocupado hacía
muy tierna la escena. Te sentiste toda una basura. ¿Tú padre – si hubiera
vivido– se habría preocupado como aquél? Tal vez. Eso era algo que sólo ahora,
y en medio de una cancha en donde estabas perdiendo el campeonato, te atrevías
a preguntártelo. La cosa es que, de grande, muy pocas veces te atreviste a pensar en tu padre, probablemente
para evitarte la angustia. Era como esquivar toda posibilidad de dolor o de
tristeza que le quitara el color a todo lo que habías logrado por tu propia
cuenta. Alguna vez tu mamá te había dicho, en un arrebato de cólera, que el
fútbol era una estupidez que habías heredado de tu padre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Ahora que lo piensas, Anita no se
parece en nada a tu mamá. Por lo menos hasta ahora. Mamá parecía querer negar
todo lo bueno que tuvo tu papá, y eso fue incluso antes de que se volviera a
casar. Muy pocas veces escuchaste algún cumplido para con tu padre. Pero no fue
por eso que vivías alejado de tu casa. Simplemente te sentías fuera de ambiente
entre hermanos que no eran por completo tus hermanos y una madre que ya no era
totalmente tu madre y menos un hogar en donde siempre estabas en minoría. Tú
fuiste creciendo en las esquinas del barrio y muchos de las momentos en donde
descubriste algo de la vida de un hombre, fue en el pampón en donde jugaste los
tantos partidos que se te pierden en la memoria. Todo fue grandioso en esas
tardes que caían paulatinamente después de los partidos, mientras se aquietaba
la respiración, se secaban las camisetas sobre las espaldas y se compartía las
gaseosas y las cervezas de los ganadores. Era cosa de sentarse entre ellos,
esperar a que cayera la noche, hablar de tantas cosas desde una posición
sencilla y sentir que todo es simple como una estrategia futbolística en donde
cada cual cumple su destino, pero sólo hasta que termine el partido y luego,
otra vez, a empezar sin mayores complicaciones. No como ahora cuando la vida
misma te quiere llevar a una nueva etapa de ligas mayores en donde todo se hace
más complicado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> Entonces oíste la voz de Coch que te
puteaba con todo para que despiertes y te le pegaras a Roquita que estaba
entrando una y otra vez como quien entra en su casa. Era verdad que esos
carrileros que iban con todo, sin temor a romperse la madre, los estaban
haciendo leña. Precisamente fue Roquita quien apareció otra vez de la nada y se
mandó un centro perfecto que un tal Altamirano conectó de cabeza para enviarla
hasta el fondo del arco. Fue tu culpa, era tu zona, tu responsabilidad, como
decía el Coch todo lo que por allí sucedía tenía tu nombre y tu firma. ¿Cuál es
tu zona ahora? ¿Cuál es tu estrategia para el futuro? No quieres, no quieres,
no quieres que termine el partido, que acabe el campeonato; no quieres que se
cierre el complejo deportivo hasta las próximas eliminatorias. Este partido
debería ser eterno y, sin embargo, ya no eres parte de él porque ya no te
puedes concentrar en él. <¡Vamos despierta!> dice el Coch <t puedes="puedes" t="t"> dice la gente desde las tribunas. Y tú: ¿Qué quieres? Tal vez que
te pasen la pelota para que hagas una corrida desde el fondo y que sea tu padre
el hombre canoso que hace rato sufría y
que te acompañe en paralelo desde fuera de la cancha alentándote para que sigas
hasta el final, hasta muy lejos, hasta llegar a la puerta de Anita y tocar su
barriga en donde late un corazón con el mismo ritmo que el tuyo y después mirarte al espejo y saber que tu cara ya no
es la de antes, que has crecido, que ya eres un hombre, que te falta un diente
por algún codazo de tantos y que a lo mejor te pareces a tu padre por aquello
de que has heredado la misma estupidez del fútbol. Vamos, vamos. Que te cedan
el pase más importante de tu vida para que tú la cojas de pechito, como antes,
en la polvorienta pampa en donde pasaron tus buenos tiempos, y luego hablar
toda la tarde del gol, del más hermoso gol, uno de pintura y para el recuerdo de tus hijos, tus hijos
¿Cuántos? ¿Serían muchos? ¿Les gustará el fútbol también? Y Anita también
estará pasando por lo mismo. ¿La angustia también? ¿La difícil maduración? ¿Ser mujer también?. Entonces el Roquita
volvió a sorprenderte y te quitó la pelota limpiamente y tú, totalmente
sorprendido, das una mala pisada y ruedas por el césped reseco hasta más allá de línea de yeso que
marca la cancha. <anita n="n" que="que" quiero="quiero" sea="sea" var="var"><o:p></o:p></anita></t></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"> El Coch ha ordenado un cambio y ya
sabes que eres tú. El chico Perales ya está en línea calentado emocionado. Su
rostro de adolescente lo delata y, si pudiera, te sacara cargando de la cancha
para apresurar su ingreso. Perales estuvo esperando pacientemente, desde hace
meses, que algo te pasara y, para él,
que eso sucediera en la gran final es algo que no sabe cómo celebrar.
Sólo que él no entiende que tú alargas
tu salida porque es como una sencilla despedida que ya no te entristece tanto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;">Cuando
pasas junto a él le alcanzas a decir que tenga cuidado con Roquita que corre
rápido y él te mira con displicencia y entra corriendo. El Coch que ha
escuchado lo que dices te toca el hombro. Te sientas en la banca para esperar a
que termine el partido. Después ya sabes lo que vas a hacer. Anita debe estar
esperándote.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 12.5pt; line-height: 150%; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 10.0pt;"><br /></span></div>
Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-21816397156717734662007-01-26T16:04:00.000-08:002012-12-21T14:28:36.903-08:00NUEVOS CUENTOS<br />
<div>
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhujMozcux_AsYHga3VQOSpIzRVatqCxuNlOTu_SukSZUEzjfbCpyOmbLRT24xDemIGPRDlnYsCayNN3zY62xqR4hXGRJR0uqNs5isOHrOdtfxoWMUy-G0_a5EgdYjhPxrnnCkLERMBZLLc/s1600/ESCRIBIDOR.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhujMozcux_AsYHga3VQOSpIzRVatqCxuNlOTu_SukSZUEzjfbCpyOmbLRT24xDemIGPRDlnYsCayNN3zY62xqR4hXGRJR0uqNs5isOHrOdtfxoWMUy-G0_a5EgdYjhPxrnnCkLERMBZLLc/s320/ESCRIBIDOR.JPG" width="320" /></a></div>
<div align="center">
<span style="color: #000066;"><span style="font-size: 21px;"><b>NO VALE LA PENA</b></span></span></div>
<div align="center">
<strong><span style="color: #000066; font-size: 130%;"><br /></span></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><span style="color: #000066; font-size: 130%;"><br /></span></strong></div>
<div align="justify">
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Supongo que las
cosas se terminan cuando tienen que terminarse. ¿Le parece que así está bien? Y
no sé, le digo, principalmente porque no quiero inmiscuirme más de lo que ya
estoy. Veremos, me dice él, y luego de
un rato de reflexión y con los ojos fijos en la pantalla oscilante de la
computadora, me indica que siga escribiendo: Margarita, nadie puede detener las
cosas del corazón y, en ese sentido, no hay nada que agregar a lo que pasó, ya
está, así debió quedar, tú por tu lado y yo por el otro; pero por qué tenías
que hacerla por la difícil, y en verdad eso sí que no lo acepto. ¿O usted qué
opina?, me pregunta. Yo solo escribo, le digo. Pero alguna opinión tendrá que
tener porque está conociendo mi historia. Me perturbo. Usted dicta, yo
escribo, le digo, verifico la ortografía y arregló algunas palabras, ese fue el
trato.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Siento que me mira
con enojo. O sea que usted no sabe no opina como ese porcentaje que sale en las
encuestas, me amonesta. Quiero decir - contesto sin quitar la mirada de la
pantalla de la computadora - que yo no me meto en los problema de los demás. El
hombre se lleva una mano hacia su cabello recortado, luego saca un pañuelo con
el que repasa su rostro cetrino buscando eliminar el brillo grasoso de su
frente. Bueno, escriba entonces: la deslealtad, Margarita, es una falta que
mata más que el desamor. Tú lo sabes porque a ti te pasó lo mismo y me lo
contaste alguna vez y en ese tiempo yo te consolaba. Eso fue en el tiempo en el
que todo iba bien entre nosotros. ¿Sabía usted que nos fue bien en un tiempo?
No, contesto confundido. ¿Sabía que yo era un hombre feliz? Entonces vuelvo el
rostro hacía él. Lo observo. Es un hombre cansado, de rostro cincelado por el
ejercicio y el rigor de una vida de disciplina. Entonces pretendo encoger los
hombros para mostrarle indiferencia; pero no me sale muy bien. La verdad, yo
también quiero sacar un pañuelo para sacarme la fina capa aceitosa que a veces
aparece en mi rostro cuando estoy nervioso.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Siga escribiendo,
me dice poniéndome una mano sobre el hombro: si acaso algo se estaba jodiendo
entre nosotros podrías habérmelo dicho; es decir, tú sabes, Margarita, tal vez te hubiera hecho el escándalo, pero
sabías que yo terminaría entendiéndolo, y seguramente se hubiera buscado una
solución, y si no la había, me iba a dar cuenta, mujer, pues a muchos no nos
gusta pedir algo que ya no hay; pero todo hubiera sido por la legal. ¿Qué le
parece eso de legal? Decidí callar para no complicarme más. ¿Sabía que soy
oficial de la policía? ¿Que defiendo la ley? Me manifiesta, y luego de guardar silencio por un rato, volvió a comentar. Claro que la mayoría de los civiles piensa que
nosotros nos pasamos la ley por los huevos. De pronto, se oyó el ruido ronco y
envejecido de un automóvil en la calle. Yo no digo nada, miro la pantalla, sólo
espero que me dicte más palabras. Más bien estoy pensando en cuál era el
segundo nombre de Camila. </span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Me comienzo a
inquietar. Ella no me lo había dicho, decía que no le gustaba ese segundo
nombre porque era muy común, aunque reconoció que era el que más usaba o con el
que más la conocían. ¿Podría ser? Pienso. Me asusto. Un hombre me interviene cuando estoy sentado
ante la pantalla de una computadora de una cabina pública. Me habla muy bajo,
pero con una voz determinante. Me pide que le escriba una carta. Le digo que
no, que estoy ocupado. En ese lugar, las
cabinas están a medio llenar y la música
de una radio deambula muy débil por el ambiente. El encargado es un hombre
gordo y abúlico que medio dormita
sentado cerca de la computadora principal. Nadie se da cuenta de lo que está
pasando en la cabina número doce, la más escondida. El hombre vuelve a insistir
con demasiada autoridad y yo estoy un tanto mal humorado y aun no tengo miedo,
por lo tanto, me vuelvo a negar con aplomo y casi con desprecio. “Le conviene,
amigo”, me dice y vuelve a insistir: “Hágame caso, le conviene”. Lo miro bien.
¿Cómo podía ser que a esa hora de la tarde se aparezca un tipo a pedirme con
tono de amenaza que le redacte una carta? Vuelvo a mirar a mi alrededor: nadie
se había inmutado.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Entonces siento que
aquél me ganó por intimidación. No estoy seguro si el bulto que se camufla bajo
su chompa a la altura de la cintura es un arma, pero él hace toda la pose como
para creérmela. Finalmente acepto. Entonces me pone una mano en el hombro como
para tranquilizarme y me indica lo que pretende. Y yo pienso que eso me tomará
solo un rato y que lo mejor es dejar pasar el mal rato lo más pronto. Escriba,
me ordena: entiendo que el servicio y mis guardias tan constantes nos tenían
separados por mucho tiempo; pero eso ya lo sabías desde que aceptaste estar
conmigo. Calló por un rato. Sus ojos se turbaron. Mientras, yo me pregunto: ¿Cuál
era el otro nombre de Camila? ¿Se llamaba en verdad Camila? Siga escribiendo me
ordena: Margarita, aceptó que es difícil estar con un hombre de mi ocupación.
Sé que pocos creen que los de uniforme podemos enamorarnos. Pero a veces sucede
que nos enamoramos, como yo lo hice de ti. ¿Usted también piensa que los
policías somos una mierda? Yo dejo de teclear: No. Y él: ¡Si cómo no! ¿Por qué
hay gente que se mete con la mujer de otro? Se ofusca: ¡Carajo! ¿No hay
suficientes mujeres por allí? Me mira directamente y presiento que me odia, que
me lo va a decir, que no entenderá razones, que yo tampoco las entiendo bien;
casi vaticino que va a sacar el arma. Y yo ya no estoy seguro de la sinceridad
de Camila. La traición, Margarita, dice él, es lo que más duele, más que un balazo. La
confianza que se le empieza a tener a alguien. ¿Entiendes? Me mira. No sé si me
está dictando o me está preguntando. No es fácil creer en alguien. Aquí es la
selva y cada quien es un pendejo que está buscando sacar provecho y uno tiene
que vivir sin creer en nadie. Cierra los puños. Su rostro aun parece impasible,
solo sus ojos casi inyectados lo delatan. Por lo demás, pareciera que su rostro
no había aprendido a entristecerse. Yo
pienso en Camila y en la estupidez de no haberle preguntado más sobre el novio
que tenía. Ella tan solo me dijo una tarde: sí te acepto, ahora somos
enamorados, y te quiero.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Ahora el hombre me
mira otra vez. Suspira. Se queda un largo rato en silencio como como cavilando.
Luego dice: No vale la pena. Guarda su pañuelo. Me pone la mano sobre el
hombro. Déjalo así. No vale la pena. Pensaba mandárselo a su correo, pero no
vale la pena. Gracias por la molestia. Me vuelve a mirar pero como si ya
estuviera alejado: Teniente Silva, de la comisaría de Magdalena del Mar para
cuando gustes. Adiós.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Luego de un rato,
recupero el aliento y el ritmo controlado de mis latidos. Miro las letras en la
pantalla y alcanzo a sentir la pena total de un hombre ahogándose entre los
sustantivos y los verbos que se extendían en esa página sin terminar.</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<span lang="ES">Después llevo el
cursor hasta la última línea y comienzo a borrar palabra tras palabra. En
verdad, pienso, no valía la pena</span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-43486191683416595882007-01-26T15:50:00.000-08:002007-01-26T15:57:53.629-08:00CUENTO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCItkxsLPt4pvPNdaA_xBk9WwJciz0iwuRCIhml7pWV7tAfSNor6-EL8FPIzp1aSur4jwYag3l3ErvOyLW8L2XBqah_xd3W4TEG85p1a8tIQ3rEUBeWtGXIqATWmJxJIYq-OGdW1VBvNHA/s1600-h/ateanta.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024490874395608242" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCItkxsLPt4pvPNdaA_xBk9WwJciz0iwuRCIhml7pWV7tAfSNor6-EL8FPIzp1aSur4jwYag3l3ErvOyLW8L2XBqah_xd3W4TEG85p1a8tIQ3rEUBeWtGXIqATWmJxJIYq-OGdW1VBvNHA/s400/ateanta.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><br /><p align="center"><span style="font-size:180%;"><span style="color:#993300;"><strong>TIEMPOS DIFÍCILES</strong></span> </span></p><p align="center"> </p><p align="justify"><br />La luz del amanecer aún era débil y el alumbrado amarillento de los faroles todavía determinaba con nitidez las líneas de las calles. Una fría neblina vagabundeaba por la ciudad. Todo parecía extrañamente quieto. Javier Santa Cruz caminaba a esa hora por la avenida Alfonso Ugarte y aún sentía un poco de sueño: los párpados pesados y una sensación de lasitud en el cuerpo. Tenía que estar entre los primeros de la cola. El reparto comenzaba como a las siete y, si todo iba bien, podría dejar la bolsa con los comestibles en la casa, quemarse la boca con el café – por fin con mucha azúcar - y quizás llegar puntual al taller. Entonces ya no tendría que escuchar los regaños de don Andrés. Claro, si todo iba bien esa mañana – pensó – porque desde que tenía memoria muy pocas cosas salían bien en su vida y también en la vida de casi todos los que conocía. </p><p align="justify">Cruzó por fin la avenida Alfonso Ugarte a la altura del colegio Guadalupe. Observó – sin perder el paso – esa parte de la ciudad y suspiró. Todo se veía tan apacible y silencioso a esa hora. Sólo algunas luces languideciendo en las ventanas adormiladas de los edificios. En un par de horas, sin embargo, la ciudad volvería a la agitación de siempre: habría bocinazos de ómnibus, empujones de gente apresurada, gritos de vendedores ambulantes. Pensar que Cecilia iba a caminar más tarde por esa misma ruta para intentar comprar otra bolsa de víveres. Javier Santa Cruz supuso que iba a ser muy difícil que ella consiga otra ración porque ya había visto la extensión de las colas que se hacían los viernes de quincena. Siempre pasaba que antes de media mañana se agotaban las raciones. Luego la ansiedad de la gente se iría materializando en empujones y maldiciones. Pero más difícil era convencer a Cecilia cuando se ponía en plan de terca. En todo caso, cómo no entender la obsesión de su mujer por juntar, acumular, asegurar la mayor cantidad de víveres, si los rumores de una escasez mayor corrían por todas las bocas durante el día. Cecilia era una madre normal que últimamente hacía cosas anormales como casi todos los demás. Claro, la crisis. </p><p align="justify">Cuando estuvo cerca de la gran puerta metálica, sintió un hincón de rabia porque ya había por lo menos treinta siluetas semidormidas formando la hilera. Iba a ser un día difícil. Aun a pesar de la bruma del amanecer, ya se podía leer el cartelón en la parte superior del almacén: Mercados del Pueblo. Tocó su bolsillo para confirmar que tenía el fajo de billetes y apresuró el paso para ser el siguiente en la cola. Y pensar que unos meses antes, cuando no sospechaba que su vida iba a tomar un nuevo rumbo, imágenes como ésta le habían parecido tan patéticas. Gente que corría de tienda en tienda tratando de comprar medio kilo de azúcar por aquí y otro medio kilo por allá a cambio de llevar cosas, de pronto tan innecesarias, como jaboneras o aerosoles. No obstante, ahora, él era parte del contingente de personas que amanecía con el sabor amargo de la preocupación por la escasez, la devaluación y la violencia política. Miró su reloj y aceptó con resignación que iba estar un buen rato en la cola. Se levantó el cuello de la casaca y suspiró. Pensó en Guillermito. Seguro que ya se había despertado y probablemente Cecilia le cantaba una canción de cuna mientras le preparaba su papilla. </p><p align="justify">Cecilia había dejado la universidad cuando supo que estaba embarazada de Guillermito. Es decir, no fue por el embarazo exactamente, sino porque la posibilidad de que los dos siguieran estudiando había sido descartada después de muchas conversaciones agotadoras y tristes. A Javier Santa Cruz le faltaba sólo unos cuantos cursos y con su bachillerato en la mano le iba a ser más fácil encontrar una plaza de profesor. En cambio, para Cecilia la situación se hacía más complicada porque recién estaba por la mitad de la carrera. En esos días, Javier Santa Cruz todavía estaba seguro de ganarle la partida a la adversidad. Con un poco de paciencia, disciplina e inteligencia – le había dicho a Cecilia – iban a superar aquellos malos momentos. ¿Quién iba suponer que las cosas del país se iban a complicar tanto? Que el dictado de gramática en el C.E.O de la señora Narváez se iba a terminar cuando los terroristas dinamitaron por segunda vez el Banco del primer piso. Mala suerte. Entonces la señora Narváez le puso candado definitivo a uno de los ingresos más importantes de Javier Santa Cruz y se marchó del país como otros tantos. Poco tiempo después se malogró el Escarabajo y no hubo cuándo juntar la plata para la reparación. Entonces también se acabaron las largas noches de taxis. Tuvieron que hacer ajustes en el presupuesto y mudarse a una pieza más pequeña con baño compartido. Por lo menos, don Andrés, el dueño de la mecánica, no puso mucho problema y lo aceptó como ayudante con tiempo para ir a la universidad, cuando había clases, claro, y cada vez eran menos esos días, por lo de la violencia. De paso, Javier Santa Cruz cada vez tenía menos ganas de seguir estudiando. Sentía que estaba cayendo lenta e inevitablemente y que, mientras caía, sus ilusiones rebotaban entre frustración y frustración. Pese a ello, en todo ese tiempo de descalabro, Cecilia se había comportado a la altura de las circunstancias. Había hecho milagros con lo que él traía más lo que ella conseguía en sus ventas de cosméticos a domicilio. Cuando nació Guillermito, Cecilia hizo que los tres se tomaran una foto en la misma maternidad pública y le pidió a Javier que tuviera siempre una copia en la billetera. Fue quizás el único momento en que usó un tono determinante. Por lo demás, su mujer parecía siempre dispuesta a comprenderlo todo, aunque había noches en las que Javier Santa Cruz la había atrapado despierta y con la mirada perdida en la luz de la luna que entraba por la ventana. </p><p align="justify">¿En qué momento había llegado tanta gente? Javier Santa Cruz se sorprendió cuando se dio cuenta de que la hilera semidormida de la madrugada ahora era una sucesión casi incontable de individuos apretujados y malhumorados que daba varias curvas y que se perdía en una de las esquinas. Se había distraído en sus pensamientos y no supo cuándo se había creado ese desorden que amenazaba con un saqueo. Había muchos policías tratando de controlar a la gente y se oían gritos y maldiciones contra los individuos que creaban el laberinto; aunque, básicamente, las maldiciones eran contra todo lo que sea el gobierno; es decir: los policías, los administradores del almacén, los ministros y el Presidente. En una esquina, dos tanquetas militares, silenciosas y amenazantes, parecían camuflarse en el color grisáceo de un edificio. Los males nunca vienen solos, sino de a dos y hasta de a tres, pensó Javier Santa Cruz. Vio que uno de los uniformados, encaramado en la torreta de una de las máquinas militares, acercaba las manos hasta el rostro para calentarlas con su aliento. Cuando las puertas del almacén se abrieron y varios empleados de camisa y corbata aparecieron con sus sellos, la gente se alborotó. La larga hilera de concurrentes se agitó como una serpiente y pareció partirse en algunos tramos; sin embargo se mantuvo unida. Tres sudorosos policías intentaban, con la ayuda de sus varas, ordenar las cosas en la puerta, mientras los empleados iban sellando el brazo de los que iban ingresando. Javier Santa Cruz observó los gestos de incomodidad con la que algunos recibían el sello. Sintió la misma molestia cuando recibió el suyo. Recordó la imagen televisiva del funcionario del gobierno que explicaba la necesidad de controles para evitar el acaparamiento y recordó también las imprecaciones de Cecilia porque, a pesar de tantos sellos y tiques, los víveres igual aparecían en cualquier tienda a precios exorbitantes y muchos estaban haciendo un dineral con la necesidad de otros. Cecilia, y muchos como ella, tenían razón con lo que decían. Todo parecía irse a pique sin que nadie tuviera algún control. </p><p align="justify">A veces, Javier Santa Cruz suponía que Cecilia sentía algo de culpa por haberlo orillado a esa decisión con el embarazo y que, por eso, soportaba resignadamente el tipo de vida que estaban llevando. No habían tocado el tema en las conversaciones que tenían algunas noches. Él suponía que siempre era mejor evadir algunos puntos que podían desembocar en un sinceramiento peligroso. Su relación se mantenía en un punto medio del cual, al menos Javier Santa Cruz, no quería salir. Se habían enamorado cuando ella estaba en el segundo año de la carrera y Javier en el quinto y último año. Claro que debía algunos cursos de ciclos anteriores, pero era la rutina estudiantil de casi todos. Hubo algunas miradas mal disimuladas entre ambos, ciertas sonrisas en los patios de la universidad, hasta que finalmente algún amigo los presentó. Después, todo fue llegando de manera natural: buenos compañeros en algunas clases, amenos conversadores en largas charlas, luego amigos inseparables, caminantes incansables del centro de Lima en busca de libros de segunda o de los últimos cines que quedaban en el Jirón de la Unión. Se hicieron enamorados a fines de ese año y ambos parecían haber encontrado su complemento ideal. Cecilia supo entonces que Javier Santa Cruz vivía en una pensión del Rímac, una vieja casona que a ella le pareció tétrica porque tenía los techos muy altos y las maderas se quejaban cada vez que alguien caminaba con demasiada prisa. También se enteró de que Javier Santa Cruz no tenía hermanos, que había perdido a su madre cuando era muy chico, que nunca conoció a su padre, que había vivido su adolescencia con unos tíos que luego tuvieron que marcharse a Huancayo. Nada especial en mi vida, hasta ahora, Cecilia: lo de siempre. Javier Santa Cruz le contó que tenía la ilusión, a largo plazo, de tener un colegio privado y vivir de esas rentas sin mayores contratiempos. Cecilia, si había conocido a su padre, aunque lo había visto muy poco. Había fallecido hacía cinco años. Lo quiso mucho. Ahora vivía con su madre y sus dos hermanos que ya tenían mujeres e hijos. Habían heredado de su abuelo paterno un chalecito por la avenida Tomás Valle. Suerte de tener techo, aunque ahora ya eran demasiados dentro de los noventa metros cuadrados del chalecito. Del padre, Cecilia había heredado la curiosidad por las cosas de la política. El había sido un sindicalista muy respetado. Javier Santa Cruz no se opuso a acompañarla a las reuniones en el Centro Federado de Estudiantes para escuchar algunas discusiones políticas. El bichito de la política. Te entiendo, Cecilia. Además, por eso ella se había matriculado en la especialidad de Historia y Geografía, para entender más a su país. Correcto, Cecilia. Asistieron, en ese tiempo, a muchas reuniones, charlas y debates sobre política. Porque el terrorismo era ya una realidad que iba desolando las serranías del país, escuchaban, y era inevitable que más pronto que tarde éste iba a caer con todo su rencor sobre la capital, amenazaban los expositores. Cecilia parecía querer develar los misterios de la lucha de clases como si buscara comprender lo que tanto había obsesionado a su padre. Los apagones y los asesinatos de autoridades, así como de modestos dirigentes de zonas marginales, los coches bomba, las pintas, los folletos, indicaban que la violencia se iba a acrecentar. Y los otros, cállate, patético burgués. Había que participar en aquellos movimientos que buscaran respaldar a quienes defendieran la democracia, se pronunciaban algunos. Lo que debes saber es que ya les llegó la hora a los miserables traidores como ustedes, vociferaban los otros. Lo cierto es que Cecilia había visto muy poco a su padre y que había vivido en una adolescencia llena de lamentos maternales por las locuras del padre. Agitadores. Capitalistas. Terroristas. Vende patrias. Luego, las discusiones, las discrepancias, los grupos que simpatizaban con una ideología y los que se oponían. Los que estaban a favor de una purificación de la nación a través de una guerra civil, los que no creían en la violencia, los que tenían miedo, los que sembraban miedo. Después, las patadas y codazos con los que terminaban las reuniones. Javier Santa Cruz tuvo que cubrir más de una vez a Cecilia para que no le cayera alguna pedrada y tuvieron que huir a toda prisa de más de una manifestación que terminó en pelea. Se alejaron paulatinamente de todo ese ajetreo sin tener que consultarlo entre ellos. No hubo necesidad. Estaban muy ocupados en explorar sus sentimientos y cada cual guardaba, secretamente, la ilusión de que el mundo iba mejorar para ellos dos. Después de todo, Cecilia lo dijo una vez, el país se venía acabando desde que era niña. </p><p align="justify">Su mujer le había dejado una nota sobre la mesa junto al termo con el agua caliente y la latita de café. Había salido a cobrar una cuenta antes de que la clienta se vaya a trabajar. Iba a procurar volver rápido al cuarto, pero era seguro que no lo iba a encontrar. Después ella iría al almacén para intentar algo. Javier Santa Cruz bebió su café y disfrutó del silencio de la habitación. Percibió el olor a talco y leche de Guillermito. Lo extrañó. Vio la cuna y la cama de plaza y media en donde dormía con Cecilia cada noche de los tres últimos años. El roperito y las cajas en donde su mujer guardaba las ropas. La cocinilla de gas, la ollas pegaditas a los platos, los anaqueles de plástico en donde languidecían algunas legumbres, el televisor y el sillón huérfano que habían comprado en un remate. ¿Estaba bien todo? ¿Por qué esa mirada de lástima a su alrededor? El anaquel en donde estaban los libros y las cosas de la universidad, la fotografía que se habían tomado en la pileta de la facultad cuando todo parecía tan fácil. Masticó con pocas ganas el pan con mantequilla que le habían dejado y se sirvió otro poco de café. ¿Estaba arrepentido? Pensó en Guillermito. Recordó la noche en la que le dijo <em>Javesh</em> y no papá, sus manitos cuyos deditos se abrían y se cerraban llamándolo; pero ¿qué le pasaba a esa ternura paterna en mañanas como ésta? Cerró la puerta, le dio dos vueltas a la chapa y caminó con prisa para llegar al trabajo. </p><p align="justify">Nunca se lo dijo, pero esa noche, después de la noticia del embarazo y luego de dejar a Cecilia en la puerta de su casa, Javier Santa Cruz maldijo intensamente su situación. Se aterró: no quería se padre. Esa noche, apenas contuvo el impulso de regresar sobre sus pasos para pedirle que no tuviera al niño. Estaba molesto. Hubiera querido decirle que debía haberse cuidado mejor, que no era una escolar, que no por la puras era una chica universitaria, que todo se iba fastidiar por un arrebato de sentimentalismo o de irresponsabilidad. Sentado en el paradero de los ómnibus pasó algunas horas pensando en su paternidad. Por varios días ocultó la rabia que sentía contra Cecilia. Luego, poco a poco, su irascibilidad se fue atenuando. La actitud apacible de Cecilia y su practicidad para solucionar los problemas inmediatos como que adormecieron su secreto resentimiento. Tuvieron un baby shower organizado por algunos de sus compañeros de base. Es cierto que ya no había muchos porque la violencia los estaba disolviendo paulatinamente y, en verdad, ya no era muy seguro seguir estudiando. Margarita y Ricardo, los más cercanos amigos que tuvieron en la universidad, aun los siguieron frecuentando por buen tiempo. Por aquella época, los cuatro iban al cine una que otra vez, cuando había suerte y los apagones no lo arruinaban; luego tomaban un café en algún restaurante cercano y charlaban. Pero las cosas se fueron haciendo cada vez más complicadas para todos y, tal vez la violencia o el hecho de que las vidas de Cecilia y Javier se encarrilaran por otro rumbo hicieron que Margarita y Ricardo también desaparecieran de sus vidas. Cecilia a veces los mencionaba con algo de nostalgia, aunque jamás ahondó – al menos no delante de Javier – en las razones por las cuales se alejaron tanto de los amigos de aquella época. </p><p align="justify">Supo que había sido una bomba por el temblor repentino del piso, y el quejido sorpresivo de los vidrios. Carajo. Luego, hubo un silencio asustado y breve en las calles. Don Andrés, los demás trabajadores y los clientes de la mecánica palidecieron. Malditos terroristas. Entonces Javier Santa Cruz lo supo: la detonación había sido en el almacén del Pueblo. En todo caso sintió que algo se partía en su corazón y eso le fue suficiente. Luego se oyeron algunos disparos de fusil. Dios mío, disparos hechos a ciegas por esos soldaditos asustados. Por último, gimieron las sirenas trepidantes de las ambulancias y el aullido de los patrulleros. No puede ser. Tropezó con un montículo de piedra al lado de una zanja e hizo varios intentos para no caer, se sobrepuso ¿En qué momento había empezado a correr? Había doce cuadras que lo separaban del almacén. Siguió corriendo como si estuviera en otra dimensión. Cecilia, por favor. No sintió dolor cuando volvió a tropezar en la quinta calle y cayó aparatosamente, que Guillermito sonría; se levantó y siguió corriendo aun cuando vio que había sangre en una de sus manos rasguñadas, que me diga Javesh. Se secó las lágrimas con los puños de la camisa y comprendió que sólo lloraba sin hacer ningún gesto. Se imaginó a sí mismo corriendo desesperado: con la ropa llena de grasa de automóvil, el cabello pegajoso y los zapatos viejos. Se sintió miserable y corrió más rápido ¿Así terminaba todo? Cuando le faltaban dos cuadras para llegar al almacén, sintió el olor inconfundible de la pólvora y los químicos. Cecilia ¿Por qué no peleaste alguna vez conmigo y me dijiste cuán cobarde era yo? Estúpidamente callado, opaco, haciendo una vida juntos con resignación de mártir ¿Por qué no me dijiste que yo era un pendejo que te echaba la culpa diariamente con la mirada y con la actitud de padre sacrificado? Cuando llegó, vio que había nubarrones de humo denso y negruzco saliendo de un costado del almacén. Los soldados habían formado un cerco con sus fusiles y sus cuerpos alrededor de la construcción desde unos cincuenta metros antes. Los bomberos ya estaban subiendo algunos cuerpos en las camillas. Javier Santa Cruz trató de atravesar el cerco con la misma carrera con la que había llegado, pero el golpe de un fusil lo derribó violentamente. Se reincorporó a medias, buscó respirar, comprender lo que estaba viviendo desde hacía tiempo, lo que le podía tocar vivir a partir de esa misma mañana. Se sintió totalmente solo y desde el fondo de su propio abismo exclamó: - Mi hijo... mi esposa... por favor – no pudo evitar que su voz se quebrara. No quiero quedarme solo, Cecilia. El soldado no tenía más de veinte años y parecía tan asustado como todos. Vio como Javier Santa Cruz se reincorporaba con dificultad del culatazo. Una ambulancia comenzó a ulular anunciado su llegada. Los silbatos de los policías se sucedían atropelladamente. Cuando el recluta iba a golpearlo por segunda vez no pudo evitar encontrarse con los ojos locos y llorosos de Javier Santa Cruz. Entonces algo cambió en la mirada recelosa y asustada del soldadito. Se hizo a un lado para que aquel hombre consternado de traje de faena y con una mano sangrante pudiera pasar. </p><p align="justify">Un bombero alcanzó a decirle que aparte de los cuatro heridos que estaban subiendo, habían ya llevado a un policía muy grave y a dos mujeres, pero que no estaba seguro de la edad, aunque le parecían de cuarenta o más. Le gritaron que era mejor que vaya a ver si su hijo estaba en casa y que en todo caso tenía que recoger los documentos de identidad si quería que le informaran de algo en emergencias. Quiso gritar para saber más, pero había gente gritando por todos lados y policías empujando a todos. Terminó por quedar fuera del tumulto. Corrió a casa. Cuando abrió la puerta vio que Guillermito se llevaba una cuchara de papilla a la boca y que su rostro estaba enlodado con la crema amarillenta. Cecilia apareció desde la cocinita. Javier Santa Cruz la miró por un largo rato: su cabellera corta como cuando era estudiante, su rostro pecoso y algo sudoroso por el fuego de la hornilla. Se acercó a ella y la abrazó. </p><p align="justify">- ¿Estás bien? – preguntó ella, preocupada. </p><p align="justify">Javier Santa Cruz la abrazó intensamente sin decir palabra. Ella se dejó por unos instantes, pero luego llevó sus manos al rostro de Javier, lo miró a los ojos, luego lo auscultó como buscándole alguna herida. El cuerpo del hombre aún temblaba. </p><p align="justify">- Tuve miedo – dijo Javier Santa Cruz Después de unos segundos y con un tono de voz más controlado y decidido: </p><p align="justify">- Pero, ya no.</p>Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-57628089359213458072007-01-26T15:34:00.000-08:002007-01-26T15:58:52.062-08:00CUENTO<div align="center"><strong><span style="font-size:130%;">UNA RAYA MÁS AL TIGRE</span></strong></div><br /><span style="font-size:85%;color:#000099;"><em>Finalista en los Juego Florales de la U.T.P</em></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOPsJBQQx_CEOwUJl1Ljwgg1chfh2KGkpS_fU5F51E3dJVlZXJNpWWBA4HlnLAT0_VOtwFpzAwx7-jnSjEijtCultDMiVUF9UzHMzZRRlqwKFPMLZBYE2jICEK-4y7ZxcM0zyfNGIVWCiW/s1600-h/COCHE+BOMBA.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024487099119355042" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" height="137" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOPsJBQQx_CEOwUJl1Ljwgg1chfh2KGkpS_fU5F51E3dJVlZXJNpWWBA4HlnLAT0_VOtwFpzAwx7-jnSjEijtCultDMiVUF9UzHMzZRRlqwKFPMLZBYE2jICEK-4y7ZxcM0zyfNGIVWCiW/s400/COCHE+BOMBA.jpg" width="139" border="0" /></a><br /><br /><br /><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">Tráfico de mierda, exclamó Javier Zanabria: Isabel, mi amor, no te vayas a ir, yo voy a llegar, por favor, no te muevas, espérame. Que jodido está todo. Las luces del semáforo han terminado por confundirse en el vaho rojizo del crepúsculo, y la congestión del tráfico ya es definitiva, Isabel, cariño, ahora ya será en vano que los automóviles, los ómnibus y los policías armen el gran laberinto con sus bocinas, sus silbatos y sus señales: se jodió, me jodí, no voy a llegar a tiempo. La muchedumbre se alborota, se desborda en las esquinas, maldice, invade las pistas, se tropieza: Isabel, perdón por llegar tarde, el tránsito difícil, mi amor, eso diré, el gerente maldito, corazón, y tu academia tan lejos. Isabel, tú vas a comprender. </span></p><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">¿Pero qué se habrá creído el teniente? - gruñó para sí el cabo Juvenal Montero - ¿Qué puede gritar porque el rango? Ni hablar, carajo: y usted no se estaciona aquí, así es que mueva su carro antes de que lo multe, lo detenga y lo joda como me está jodiendo a mí el destino por la mala suerte de ser tan sólo un guardia. Está deprimido el cabo Juvenal Montero. Se repasa la mano por la frente grasosa, mira con odio al hombrecillo que, desde la ventanilla de su autito de mierda, me mira con angustia, puta madre, qué cara, pero igual que se vaya, porque yo ya tengo bastante con los problemas que me da la vida sólo por no haber tenido el dinero suficiente para cambiar de suerte ¿Verdad teniente? Y claro, cómo guapea usted cuando está de malas, sin importarle la edad ni la suerte del que se le ponga delante, y por supuesto que si yo hubiera tenido dinero tampoco sería guardia, tal vez ya sería Mayor, su Mayor, Teniente, y la vida sería otra cosa, y usted sería sólo un mocoso con uniforme: Teniente cabrón. Y a usted ya le dije que mueva su carro. Definitivamente hoy es un mal día, mala suerte con la vida, con el rango y hasta con el tránsito. </span></p><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">Está de malas el guardia, dedujo entonces Carlitos Bejarano: un taxista que ha recorrido una y mil veces todas las calles de esta ciudad difícil, y claro, con ello sólo he ganado recuerdos para la cantina, porque dinero, sólo para vivir, jefe, no sea malo, deje que me estacione porque tengo un cliente que se me puede escapar y usted sabe, cada billete siempre será bueno para sobrevivir. Mujer, sólo se gana para sobrevivir y esperar que los hijos crezcan y tengan mejor suerte. Jefe, no se pague conmigo porque la vida es igual de fregada para usted y para mí y seguramente para el tipo aquel que se desespera por subir a cualquier transporte que lo saque de esta locura: cómo si fuera fácil, jefe, por favor, por esta vez. </span></p><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">La noche se va definiendo en una bruma inexorable, y en el horizonte, el débil trazo rojizo de la tarde es una aleteo que se diluye más allá de la geometría grisácea de los edificios: Isabel, bonita - recuerda Zanabria - ¿En verdad me quieres? - suspira Zanabria - necesito oírlo una y otra vez, como si fuera un viejo bolero que sólo se escucha cuando se está enamorado o borracho, y el ómnibus que no viene, amor, y la hora que no se detiene. Tonto enamorado Zanabria: desesperado, celoso, agobiado, loco Zanabria. Los vehículos, como capturados en la urdimembre de una sórdida telaraña, aceleran intentando escapar, y rugen, y se quejan con bocinazos inútiles, porque el tránsito ya se jodió, carajo, maldice el cabo Montero, y otra vez, carajo; pero esta vez por este pendejo que no quiere mover su cagada de carro y que suplica, que no entiende, que no se da cuenta de que estoy con rabia, que lo voy a joder sólo por espeso, por llorón. </span></p><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">Por favor, jefe - ruega Carlitos Bejarano - usted comprenda, jefe, la vida está difícil, y complicada; deje que me estacione sólo un rato, jefe, y sí, es cierto, yo suplico, yo ruego, yo me humillo, mi cabo, porque, poco a poco, uno se acostumbra; Vamos, jefe, si todo está complicado, si la vida es complicada y jodida como este auto que se me desarma en cada esquina, pero usted entiende, mi cabo, igual hay que trabajar, para un frejolito y luego para otro, y no alcanza, nunca alcanza, siempre la sensación de que se está dando vueltas en la misma mierda, jefe, sin papeleta por favor. </span></p><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">Dos hombres recorren pausadamente la avenida grande. Caminan indiferentes a la desesperación de los transeúntes que, a esa hora, ya han desbordado las veredas. Uno es delgado y más alto que el otro, pero en ambos hay un gesto de ocultación que los separa de la corriente humana que, para entonces, avanza entre tropezones e insultos. El más bajo tiene el cabello lacio y descuidado. El paso desordenado y sonríe a ratos, como si estuviera nervioso; luego, como arrepentido, su rostro cetrino recupera el gesto anterior: insociable, frío e impasible. El más alto, en cambio, mantiene un aire como de solemnidad en cada gesto: el cabello corto, el rostro ceroso, la mirada inquieta detrás de unos lentes de cristales muy gruesos. Carga una mochila vieja con extremo cuidado, como si la protegiera de todo y de todos. </span></p><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">¡Carajo con el tránsito! El cabo Montero está sudando. Justo cuando me toca turno se arma esta cojudez, carajo con mi suerte sin fortuna, y ahora seguro que el Teniente se desquita conmigo. Y los silbatos que me joden y el chillido de las bocinas que ahora se extienden hasta el infinito. Como que todo crece y luego se debilita, y se esparce y se reagrupa. El hombre de la mochila a ratos mueve los labios como si repasara algún código secreto que no quisiera olvidar, y en los gruesos vidrios de sus anteojos comienzan a rebotar, como llamitas minúsculas, las primeras luces mortecinas de los faroles. Están cansados, nerviosos, tensos. Ambos parecen ejecutar la rutina de un ejercicio previamente memorizado. El más bajo mira de tanto a en tanto a su compañero como esperando alguna orden intempestiva. El gentío, mientras tanto, va y viene como un oleaje incontrolable y sordo. Isabel, estoy celoso, tu academia me vuelve loco, tu profesor es un imbécil y también me vuelve loco, lo odio: te llena la cabeza de cojudeces, te aleja de mí. Amor, espérame, no tendríamos que estar pasando por esta agonía si te quedaras conmigo para siempre, y te olvidaras de tu academia y de las huevadas que proclama ese tu profesor de mierda, porque yo soy mejor que ese miope idiotón, sabes, porque para vivir hay estar en la vida y no escondido entre los sueños, así pienso yo, amor, espérame, por favor, te amo. Hay un olor de fritangas que se extiende por todas partes y es denso, pegajoso, fundido con el humo negruzco y picante de los motores, y las luces de los autos y de los faroles como que van ganando nitidez en la proximidad de la noche definitiva, amor, perdóname. Apagón, carajo, Isabel no te asustes, quédate allí, espérame. La noche se fractura, se transforma en una cueva en donde vuelan miles de ojos brillantes. La gente se asusta, maldice, se alborota ¿Cómo es esto, Isabel? Yo no entiendo eso de no tener visión de la vida, y de cuándo acá me sales con esas pendejadas, Isabel, mi amor, perdóname, insisto, tu profesor me tiene cojudo. Y en verdad yo no entiendo por qué me tiene que pasar esto a mí ¿Por qué cuando estoy en servicio? ¿Y si me toca? ¿Y si acaso me llegó la hora? ¿Y si ahora mismo bajan de un auto con las metracas dispuestas? Y me queman, me matan, me dejan muriendo, mierda, Teniente, usted también se muñequea, no lo niegue, que lo estoy viendo desde esta esquina, asustado. Teniente, la muerte nos apareja: en esta vida la muerte es una mano que señala por igual a todos, qué vaina. Llegar a casa, Dios mío, llegar aprisa, despejen la pista carajo, si se me cruzan ellos les paso el carro ¿Y si disparan, y pierdo el control y el auto se estrella? Y luego mis hijos lo leen en el diario, y mientras lloran ya están pensando cómo harán para sobrevivir: jodido, mujer, siempre jodido, viviendo de prestado, con el corazón sujeto en la punta de un hilo muy débil, un día no hay plata, un día me roban el carro, un día una explosión me arranca las pesadillas, igual, mujer, la cosa es igual, un círculo un poco más grande, un poco más chico, pero igual. </span><span style="font-family:lucida grande;">Hay un nudo de sombras y de luces que se encabrita en la intersección de la Colmena con Tacna. Las bocinas se gritan y los silbatos casi desaparecen apabullados por el desorden. Las luces de las tiendas son entonces mortecinas, débiles, moribundas en el triángulo de sus velas. El hombre más bajo se ha puesto tenso y mira a todos lados con ojos temerosos, mientras el de los anteojos gruesos descuelga la mochila cuidadosamente hasta depositarla en el suelo. Se reacomoda los lentes. Los peatones ascienden y descienden torpes, golpeándose entre ellos. El cielo es una bóveda oscura en donde un fragmento de luna se ensucia con nubarrones grisáceos. La mochila ya está abierta y, del interior, una espiral de humo emerge amenazante. El hombre más bajo mira asustado y luego busca la mirada del otro como pidiendo ayuda. Entonces un transeúnte, que se ha salido de la correntada de caminantes, vocifera desesperado, carajo, una bomba, terroristas, corran, puta madre, te dije que cubrieras, te dije que no pensaras en otra cosa, huevón, que si pensabas en algo distinto te quebrabas, te jodías, te morías. El río es ahora más caudaloso y ondulante. </span></p><p align="justify"><span style="font-family:lucida grande;">Una mujer ha gritado y el policía: me llegó, Dios mío, cartuchera de mierda, ábrete, Teniente - con la voz quebrada – terrucos. Y Bejarano, te dije mujer, tarde o temprano siempre va a llegar el día en donde se acaben las carreras y las ruedas de este carro se planten para siempre. El más bajo ha sacado una pistola de la pretina. Los transeúntes corren y algunos abandonan sus autos. Tu profesor es una mierda con lentes amor, no le hagas caso corazón, tanta palabrería sólo para acostarse contigo, mi cielo. No me juzgues tan duramente, simplemente te quiero y no entiendo ni quiero entender que la vida tenga otras demandas o si a este país se lo está llevando el carajo, no me importa, ni a ti tampoco te debería importar, Isabel. El hombre que cargaba la mochila también empuña una pistola y ha disparado contra un policía que alcanzó a esconderse detrás de una pared desconchada. El más bajo ha gritado un quejido antes de caer, bien mi teniente, pero escóndase, no sea huevón. El humo en la mochila es intenso, Teniente, carajo, no se haga el pendejo, escóndase. Tantas vueltas y tantas angustias para llegar a esta avenida sin retorno. Cómo explicarlo, cómo saber que no la estamos cagando como siempre, como todos. Cómo verle la cara a la muerte sin sentirse cojudamente sorprendido. El estruendo de la explosión fue repentino, tajante. Una sucesión de gritos se acumuló detrás de la humareda. Un quejido múltiple de vidrios se extendió incontenible: ¿Entiendes, Isabel? Y tenía tanto que decirte hoy.</span></p>Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6213721785319478419.post-20796590260711184202007-01-26T15:27:00.000-08:002007-01-26T15:59:16.972-08:00CUENTO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBWHF24VCsr8P8BbhJaP9dBHn0nojoY4mExCgTMj1Icrink1InJAhT3ZqkW7RAe9J-uPLYVSSRuOf_O74S9Z1YYkC3yURMTyt2xUIBtVwBb65482BkQ62OhE9-fLM0FQXu7iOP8DwBroHT/s1600-h/agonia.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5024485905118446738" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhBWHF24VCsr8P8BbhJaP9dBHn0nojoY4mExCgTMj1Icrink1InJAhT3ZqkW7RAe9J-uPLYVSSRuOf_O74S9Z1YYkC3yURMTyt2xUIBtVwBb65482BkQ62OhE9-fLM0FQXu7iOP8DwBroHT/s400/agonia.jpg" border="0" /></a><br /><br /><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#000066;">MONÓLOGO DE UN ILUSO</span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#000066;"></span></strong></div><div align="center"><strong><span style="font-size:130%;color:#000066;"></span></strong></div><div align="justify"><span style="font-family:arial;">Te iba a dar un beso, gatita, y entonces tú alejaste tu carita de niña. Había transcurrido mucho tiempo de cortejo y tú, todavía, Gatita, negándote a una caricia. ¿Así fue? O se me siguen confundiendo las cosas tuyas con todas las otras imágenes que ahora se me agolpan infatigables y que confunden el norte y el sur de mis recuerdos. En todo caso sí recuerdo tu larga y ondulada cabellera haciéndole cosquillas a mi rostro; también el reflejo de tu piel cuando la noche se iluminaba con las luces envejecidas de siempre; también recuerdo eso. Recuerdo también la sensación de tu primer beso. Pero en verdad que las fechas en las que viví cada uno de esos momentos contigo, como que ahora se me enredan en las trampas de la memoria. Por ratos, me preocupa más este dolor que aumenta paulatinamente dentro de mí: hincándome, atormentándome, aun cuando no podría definir en qué parte exacta de mi cuerpo. Por momentos, parecen más la memoria de otros dolores y nada más. Sin embargo, cuando ya estoy casi seguro de entenderlo y de aceptarlo todo, el dolor se agazapa otra vez, muy adentro, en alguna parte secreta, preparándose para reaparecer. Ay Gatita, a ratos quisiera saber si es de día o de noche a mi alrededor, un poco para controlar aunque sea este tiempo gelatinoso que me ha tocado. Pero no tengo ganas de abrir los ojos, o tal vez ya no puedo hacerlo; en todo caso, como que ya no me importa tanto. Todo es tan flojo por momentos.Javier fue el mejor amigo que tuve, Gatita, ¿Te lo conté alguna vez? Seguro que sí. En cambio ¿Cuántas cosas no alcancé a contarte? Javier fue como un hermano y se tuvo que morir de esa manera tan insensata. Su rostro tumefacto, lo recuerdo; los restos de sangre reseca camuflando lo que antes había un rostro bello, lo recuerdo también; las piltrafas de su ropa disminuyendo su cuerpo. Javier, mi amigo. Estabas tan abandonado, tan solo y desamparado sobre aquel piso envejecido y frío del hospital; sin embargo, no podía sacarte de allí porque la policía no quería soltarte aún. A pesar de haberte matado, todavía querían retenerte un poco más. Javier ¿Valió la pena? Nunca te lo confesé, pero me cagaba de miedo ser tu amigo porque eras un loco terruquito conspirando contra el sistema y mira lo que obtuviste; tu premio, carajo: una fosa rústica al pie de una roca muy grande, en el cerro más pobre de la ciudad y apenas una cruz de madera que plantamos muchos días después los pocos amigos que se atrevieron a ir. Javier, he visto que la luz rojiza del crepúsculo le cae de lleno a tu sepultura cuando el cielo está despejado. Desde tu sitio, sabes, se puede ver una panorámica inmensa de Lima. Te vuelvo a preguntar: ¿Valió la pena? Javier, a mi manera, yo me he preguntado tantas veces lo mismo sobre mi vida... Ay, este dolor, amigo, que ha regresado y a pesar de que por momentos es intenso e insufrible, al menos me hace sentir vivo; lo suficiente como para seguir buscando más imágenes de ese tiempo en donde ya se delataba mi condición de errabundo. A veces siento que mi cuerpo quiere agitarse y creo que no sólo es por el miedo natural al dolor, sino a todo lo desconocido que empieza a presentir; sin embargo – así es desde hace tanto - todo pasa lentamente y, otra vez, me quedo con mucho espacio para recordar.Sabes, amigo, sigo pensando que ese tiempo fue el mejor, aunque ya no sé si ahora eso tiene importancia. Recuerdo un racimo de botellas sobre la mesa, el humo azulado que distorsionaba a los fantasmas de cada noche, las horas bohemias que fuimos amontonando día tras día. Javier, veo las mismas cantinas, vuelvo a escuchar las conversaciones políticas y vuelvo a exclamar lo mismo: salud, Javier, salud por tu poseía que desde siempre – te lo confieso ahora – me importaba un carajo porque no la entendía: convéncete que salvo el presente todo es ilusión. Puta madre, Javier, deja tus ideales políticos en la puerta y chupemos hasta el final. Querido amigo, más bien, busquemos mujeres, en lugar de indagar por las causas que han llevado a este país a su miseria constante. Esas son huevadas, Javier, abstractas y cojudas, y, sin embargo, eso era lo que te apasionaba: buscar la verdad ¿Qué buscaba, yo?, Javier. Que triste, acabo de sentir mi lengua y mejor no la hubiera sentido porque me ha parecido un trapo húmedo que no puedo manejar. Gatita, sé que hay gente cerca de mí, demasiado cerca, murmurando cosas sobre mí destino; hay otros que están curioseando entre las cosas de mi habitación. Quisiera pedirles que me ayuden a despertar porque seguro que están mirándome con pena y eso todavía me rebela; pero me da tanta pereza intentarlo.Papá me había alzado muy alto para que pudiera ver el desfile militar: primero muchas cabezas grasosas y luego aparecieron todos los uniformes del mundo destellando muchos colores marciales, avanzando en orden; de pronto, todo se desmoronó y se hizo oscuro porque mi papá se había caído y alguien lo insultaba porque estaba borracho. Un uniformado lo agarró por el cinturón y se lo fue llevando como una marioneta descosida y yo no lloraba sino que los seguía en silencio aunque muy asustado: ¡Borracho de mierda! Siempre creí que alguien se lo había gritado muy cerca de mí. Ahora casi estoy seguro de que fui yo quien lo masculló: siempre te voy a odiar, papá. Tu mano grandota e hinchada, tu olor fermentado, tus bigotes pequeñitos tirados a lo Pedro Infante: una imagen que sólo imagino en blanco y negro; más o menos como te recuerdo a ti: un individuo anodino que sólo vivías para marchar temprano al trabajo, beber con los amigos por las tardes y llevarme al cine algunos sábados o al parque para patear contigo una pelota de plástico. Te gustaban las películas en donde cantaban rancheras y a mí me tenías podrido con las letras de esas canciones. La tardes no era tan malas cuando íbamos a ver películas sobre la segunda guerra mundial o de luchas con Bruce Lee. Papá, jamás pudimos hablar de nosotros y, sin embargo, fuiste un padre promedio ¿Entonces porque tanto odio? ¿Nací así? ¿Tan inclinado al rencor? Papá, me duele, me duele mucho y quisiera ser muy chico para buscarte en tu cama grandota de esposo abandonado y decirte que ahora me duele bastante y que tengo miedo, como cuando me quedaba solo en el cuarto durante horas esperando que llegaras de la cantina y te pusieras a llorar junto a la mesa con una ultima botella de licor. Te odiaba, papá, pero al menos tu presencia olorosa de alcohol me llenaba las primeras noches sin mamá. Ahora, ayúdame otra vez, por favor y sácame de aquí, no solo de esta soledad que me abruma, sino de este frío que me está congelando, en verdad y literalmente el cuerpo, principalmente me está congelando los dedos de los pies, luego las piernas: como si fueran de hielo y, Gatita, ese frío está trepando lentamente por mi sexo que, en verdad, tampoco siento. Por ratos, no siento nada de mi cuerpo; pero tengo la reminiscencia de que mi miembro está allí: ahora inútil, en total orfandad, convertido en un pequeñito garfio intrascendente y básicamente sin ti. Gatita ¿Qué pasó? ¿Por qué lo hiciste? Es decir, yo sé que una mujer obra de esa manera sólo cuando ya se han roto las cadenas de los sentimientos y eso tiene que haberte tomado mucho tiempo ¿Cuando fue? ¿Importa, en verdad?<br />Ay, gatita, ahora siento que hay más gente en la habitación y hasta en la puerta. Algunos me auscultan con pericia de médico, tan pegados a mi rostro que creo sentirles su aliento a cebollas y cigarrillo, y todo esto me produce mucho asco. Gatita, siento que me están invadiendo y que a lo mejor están cogiendo mis libros y las cartas que me escribiste y las cartas que nunca alcancé a enviarte. Quiero decirles que se vayan todos al carajo. Váyanse ¿Lo he dicho? Lo dudo. Sé que mi cuerpo ya no me hace caso, que se canso de mí y, definitivamente, de mi maltrato.Gatita, quiero confesarte – ahora que todavía creo manejar algunos espacios de mi conciencia – que no fueron auténticas todas las palabras que decía sobre el amor que sentía, eran las cosas obligadas que tenía que inventar para satisfacer el corazón de una mujer como tú a quien, sin embargo, necesitaba tanto. Una caminata bajo la lluvia, siempre tomados de la mano y luego un beso y unas palabras de amor en el oído. Gatita, había que inventar emociones y adornarlas con frases. ¡Siempre tan complicado todo! Y seguramente tus instintos ya se habían dado cuenta y, quizás, esa fue la razón por la que rompiste tus principios de buena mujer y te marchaste, a lo mejor. Un ramo de flores por la fecha en que nos conocimos y una lágrima tuya porque siempre había una señal en mí que delataba ausencia. ¡Qué más querías! Un poema de Neruda transcrito en papel transparente. La frustración de un corazón como el tuyo. Claro que te amo. Entonces, las largas horas en donde me obligabas a explorar nuestros sentimientos. Luego tu pena que iba creciendo lentamente. No obstante, tienes que saber que tu existencia me era indispensable para vivir. Contigo podía escapar de todo lo demás: cerrar los ojos, taponar los oídos y vivir exclusivamente en el mundo de nuestra cama y en el contexto de tu olor. Ay, Gatita, todavía siento dolor, aunque reconozco que ya es un dolor un tanto más lejano que navega como recuerdo leve en mi memoria. Pero quisiera que seas tú la que me tomara de la mano a esta hora y hasta quisiera sentir – si todavía se pudiera – la tibieza de tus lágrimas cayendo sobre mí para redimirme de esta pena que me sigue acompañando. Han abierto las ventanas y algunas personas deben haber salido al corredor porque se siente algo de brisa. Es muy raro sentir que se congelan las piernas y, sin embargo, estar acalorado. O sea que hasta aquí me persiguen las contradicciones, ¿Eso me dirías ahora, Javier? Que yo vivía complicado entre esas ambivalencias que – según tú – me convertían en un lastre incluso para mí mismo. Javier, tal vez a ti te fue mejor porque la muerte te llegó tan heroicamente como alguna vez me la habías descrito. ¡Mierda!, Javier. No te lo creeré nunca, porque las cosas en el país no se movieron un pelo después de ti. Las vueltas de siempre y la sensación de no ir a ninguna parte ¡Mierda, Javier! Tú tenías más obligación de vivir porque te gustaba la vida: respirar, dormir, despertar y sentirte mejor con las cosas en las que creías. Yo no pude creerlas, no quise creerlas, no me importaba creerlas. ¿Sabes que la Gata se enamoró de ti? ¿Nunca te diste cuenta, en verdad? Tenía que suceder, claro: eras tan embriagador con tus palabras, tan apasionado con tus ideas revolucionarias, tan transparente con tus gustos literarios, tan llamativo con tu barba tipo Che Guevara. A veces me pregunto si al final de tanto andar, habría sido mejor que tú me la hubieses arrebatado y, quizás, con los años, hubieras mandado al carajo parte de tus ideales políticos. Seguro que ahora seríamos enemigos y yo viviría alimentando disciplinadamente un intenso rencor. Tú ahora serías una especie de intelectual progresista un tanto más común y tendrías que trabajar para mantener a tu familia, y yo, me burlaría de tu mediocridad. Pero, carajo, estarías vivo, Javier, y disfrutarías del sabor quemante de un trago y tendrías acidez por las mañanas y le harías el amor a la Gata y yo no me hubiera quedado tan huérfano de emociones. Caray, Javier, no quiero dejar de pensar porque – la verdad – tengo miedo, mucho miedo. A ratos, me siento tan fatigado que quisiera abandonarme, pero me aferro, con la desesperación de un moribundo, a estas últimas hilachas de pensamientos e imágenes. Ahora siento que hay una mujer que no reconozco que gimotea en alguna esquina del cuarto y que otros la están consolandoUna tarde me llegó la noticia de que mi papá había muerto y se necesitaba de alguien que se hiciera presente para los trámites. Cuando me enseñaron su cuerpo, me quedé un buen rato mirando su rostro ceroso y sin vida, enmarcado en el fondo gris de la camilla. Vi los trazos que la muerte había dibujado imperturbablemente en su piel. Hacia años que no lo veía y hacia meses que él ya no me escribía ninguna nota de reconvención. Papá, muchas veces quise reconciliarme contigo, pero había ese algo en mí que siempre me alejaba de lo correcto y que me envolvía en el vaho del abatimiento y la Gata también se cansó de esperar mi madurez y, entonces, sólo encontré la clásica nota sobre la mesa. Me abandonó a finales del verano y no quiso dejarme ninguna cosa que me hiciera recordarla. Tuvo la paciencia de llevarse todo lo que era de ella y dejarme todo lo poco que era mío. Mucho tiempo después, aún seguí buscando entre los cajones, anaqueles y hasta en los peines olvidados en algún saco, al menos la hebra de un cabello suyo para llorar junto ese símbolo, pero la Gata creyó que eso sería alimentar un poco más mi compulsiva autodestrucción. ¿Qué hiciste con mamá, padre? ¿Por qué nos abandonó tan abruptamente como quien huye desesperadamente de una prisión? Una tarde abrimos la puerta y tú supiste que ella ya no estaba. Sin embargo, mamá dejó demasiadas cosas para recordarla; pero tú, Gatita, hasta en ese último gesto fuiste tan duramente objetiva para conmigo. Tal vez si Javier hubiera estado vivo en aquel tiempo me hubiera ayudado a buscarte, porque, después de todo, él era un romántico a su manera. Javier nunca hubiera disparado contra nadie porque amaba la vida. Carajo, no tenían por qué hacerle eso. Javier era tan sólo un iluso que buscaba un mundo mejor y no encontró otra manera mejor que pintar paredes y gritar sus esperanzas a quien quisiera escucharlo. Sin embargo todo ya estaba tan de cabeza en el mundo y la muerte era una mano que nos tocaba en cualquier esquina. Puta madre, Javier. Te arrastraron desde la universidad y te mataron simplemente. Lo siento, sigo pensando que todo fue en vano y que fuiste un idealista huevón que me hace tanta falta ahora. ¿Cómo fueron los días sin ti, mamá? Duros. Con amaneceres húmedos y con una opresión constante en el alma que me anulaba la posibilidad de disfrutar plenamente de los buenos momentos. Te extrañé por mucho tiempo, aun cuando los rasgos de tu imagen ya se me habían borrado y sólo me quedaban tus fotografías tan inevitablemente ajenas. Pero uno se acostumbra ¿Cierto, Javier? A las bombas, a las balas, a las muertes estúpidas, y luego, otra vez, a las ilusiones de un mundo nuevo, pero sin ti, Gata. ¿Fue tan fácil abandonarme? ¿Algo así como anular el conducto de los sentimientos? Y luego escapar de un hombre que se estaba cayendo lenta, pero irremediablemente hacia un abismo muy oscuro. En verdad, ya no importa mucho saberlo. Después de tanto tiempo, voy dándome cuenta que, ahora, no me importan las respuestas, sino tan sólo recordar - apresuradamente – todas las imágenes que pueda capturar antes de olvidarlas para siempre.<br />Ya no siento dolor. Es como si por fin se hubiera detenido ajetreo en mi alma. Entiendo que es un doctor el que me ha puesto su estetoscopio en varias partes de mi cuerpo y que ahora está moviendo la cabeza para confirmar que ya nada puede hacer. Varias personas que no recuerdo lloran, y creo que alguien maldice desde la puerta. De verdad que ya no siento nada y por fin una sensación de apacibilidad va invadiendo los resquicios activos de mi mente. Siempre pensé que la muerte era algo definitivo que se llevaba la conciencia total, pero resulta que para mí es como lento desvanecimiento de la vida. Por fin todo va dejando de ser angustioso y, lo que me parece raro, es no haber soltado ese ultimo suspiro en donde dicen que se va la vida. Alguien pide que me cierren bien los ojos y otro exclama que deberían llamar a un sacerdote. Sólo entonces comprendo – antes de rendirme por completo- que ya había empezado a morir desde hacía tanto tiempo.</span></div>Ríchar Primo Silvahttp://www.blogger.com/profile/00475783284714084807noreply@blogger.com0